Когда нибудь нас Бог, призвав к себе,
Построит словно роты на параде,
Пройдётся перед строем, погрустнев,
И спросит нас - "Ну, черти, жду докладов!"
Докладов о зарубках на прикладах.
О пыльных и закопченных наградах.
О крестиках на спинках медальонов.
О крике, что закончились патроны.
Моче и крови спешных медсанбатов.
О вышедших и выживших солдатах.
О звёздочках на жёваных погонах.
О письмах, амулетах и иконах.
Слезе, что на горбушке на стакане.
Бинтами перетянутыми ранах.
О шёпоте на спуске -"Нате, твари!".
О "градовской" кислотной рваной гари.
Под скосом догорающих колоннах.
О нервах, страха дрожью заведённых.
Друзьях, что ты на плащ-палатку с пола.
О смятом тюбик-шприце "Промедола"...
И скажет, желваками поиграя,
-"Не создал ничего я, кроме рая.
А вам, простите, черти, там не место.
И тесно вам там будет. Да и пресно".
И, помолчав, Он вдруг шепнёт приватно:
-"Ступайте, черти, в ад. К себе. Обратно".
(С) 25.08.2016.