Я же не знаю, как это назвать -

То, чем пропахли наши береты,

В которых ходили с отцом воевать:

Батин - пропитан кровью Афгана,

Потом, песком, да и потом к тому ж...

Мой же - дождями и гнойною раной,

Порохом, грязью воняющих луж.

Вроде о том говорить уже поздно,

Только не знаю я, чудом каким,

Наши береты сквозь жар и морозы

Через года пахнут духом войны.

Дети и внуки их надевают,

Вечный вопрос, что тревожит покой...

И на него, сквозь года, отвечаем:

Это букет, что зовется войной.

...................................................

Смотря на розовый закат,

Закуришь молча сигарету,

Припомнишь то, какой был ад,

Когда врагов ты вел к ответу.

Посмотришь в дом: жена читает,

Играет дочь, рисует сын,

Смахнешь слезу, что назревает

И улыбнешься молча им.

Как мало это понимаешь,

Когда тревог по жизни нет,

И взгляд вдруг к небу поднимаешь,

Когда судьба дает ответ.

Пройдя все беды и невзгоды,

Ты возвратился, чтобы жить,

И цену счастья помнишь годы,

Под вечер выходя курить...

------------------

Опускается синий вечер,

Остывает на крышах день,

У фонтанов назначены встречи

И уставшим гулять не лень.

Напитавшись клубами света,

Засыпает река под мостом,

Задремало горячее лето,

Чтобы завтра гореть огнем.

И ложится на горы солнце,

Тихо грея их и любя,

Наблюдаешь за ними с балкона,

И невольно залезешь в себя...

И так хочется до рассвета

Прошататься как год назад,

И так хочется это лето

На зазря провести, потерять...

--------------