Аннотация: Мы все уходим. Кто куда. Порой надолго, часто просто, не подарив свои слова, тому, кто ждал у перекрёстка.
Диалог.
"Пять минут до поезда" - сказал он. На таблоиде цифра пять сменилась на цифру четыре. - "Я, как всегда, не прав..." - он усмехнулся.
"А ты что, торопишься от меня избавиться?" - бросила она.
"Ну зачем ты так? Мы же..." - он замолчал. Тишину нарушил вырвавшийся из перехода вопль младенца. Метро. Вечер. Она едет домой. К себе, уже не к ним...
"Ты зна..." - он.
"А ты..." - она.
"Извини, говори, ты хотела что-то сказать." - выдохнул он.
"Да, знаешь... Тогда, ну той осенью... Ну.. Я думаю,
что мне не стоило тогда.." - она вздохнула.
"Перестань, мы же всё решили..." - отрезал он. Ветер рванул волосы, хлестнул как бы оплеуху сразу обоим.
На противоположной стороне засуетились люди. Прогремел поезд. Ушёл, забрав с собой эту, так необходимую сейчас паузу.
"А если и..." - она.
"Я прошу! Перестань!!! Хотя... Знаешь..." - он, высоко подняв плечи, вздохнул.
"Да нет. Ты прав. Всё. Уже всё..." - она поправила волосы. Помолчали. Таблоид светил цифрой один. Пора.
Ветер, голоса из переходов. Огромная тётка с сумкой на колёсиках почти проехала им по ногам. По-чти...
"Ну, пока.." - сказала она.
"До свидания..." - ответил он.
...Желтые двери закрылись. Она не смотрела, точнее, смотрела в никуда. По-ка...
Скамья, зелёная, обшарпанная, толкала его к вагону. Поезд тронул. На таблоиде засветилась цифра девять.
"Девять минут." - сказал он в пустоту перона.Девятка тут же сменилась на восмёрку.
"Я опять не прав..." - подумал он и ушёл, резко встав, оставляя зелёную скамью, желтый поезд, ветренный переход. Ушёл.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023