до сих пор во сне и наяву
глотку сушат "боевые" - спирт...
до сих пор по памяти живу,
на зубах песок пустынь скрипит...

мне б туда вернуться на денёк,
повидать живыми всех друзей...
не подумай, я - не мотылёк,
не к огню стремлюсь. скорей в музей...

я бы им рассказал, а лучше б спел,
как красив и бел наш русский снег,
только вот признаться б не посмел,
что живу совсем в другой стране...

я б им спел, что вот без них, мол, скис
а они б сказали: "не тужи..."
а они б сказали: "парво нист,
ты же боевой у нас мужик.

ты же боевой у нас, не дрейфь,
лишь почаще на хер посылай
тех, кто хочет без проблем скорей
на чужих плечах заехать в рай..."

мне б их повидать всех молодых,
не проросших в землю сон-травой...
просыпаюсь... память бьёт под дых...
извините, братцы, что живой...