ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева
Шатуров Максим Сергеевич
Некоторые стихотворения периода 1996-2004 годов

[Регистрация] [Найти] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Построения] [Окопка.ru]
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Некоторые стихотворения из написанных в период с 1996 по 2004 годы. Часть из них может показаться "не по теме", но я всё же надеюсь, что им найдётся здесь место.Сейчас раскидал их по отдельности, но очень жалко удалять сборник. Поэтому оставляю...

   *******
   Распишись алой кровью
   По серой шинели,
   Провернувши винтом
   В рёбра вогнанный нож,
   Пусть припомнится всё:
   Чем мы жили, что пели,
   И чего не споём,
   Пусть обидно, так что ж...
  
   Пусть обидно, когда
   По печёнкам навылет
   Пуля-дура прошла
   С жадным хрустом костей,
   Пусть обидно за то,
   Что в зелёной ковыли
   Не увидеть уже
   Полосатых шмелей.
  
   Не увидеть, не вспомнить,
   Не спеть, не проснуться,
   Не сказать, не замолкнуть,
   Глагол оборвав,
   И испуганной птицею
   Не встрепенуться,
   Когда Солнце лучом
   Поведёт среди трав...
  
   Так давай, распишись,
   Росчерк ставь алой кровью!
   Красной краской со стали
   Немого клинка.
   Я о всём погрустил
   И теперь я спокоен...
   Только жаль, и тебя
   Нож ждёт наверняка...
  
   1999 год.
  
  
   *******
   Мои друзья...
   Нет дружбы в мире крепче,
   Чем дружба, опалённая войной,
   Любые заверенья, клятвы, речи -
   Всё меркнет, крепость дружбы,
   Пред тобой!
  
   Когда мы вместе -
   Бури не боимся,
   Для нас едины знаки
   "Друг" и "Брат"
   И коль у одного беда случится,
   У каждого найдётся автомат!
  
   Свой автомат
   И шестьдесят патронов
   И вой усталых призрачных ночей.
   Мои друзья,
   Нам многое знакомо
   И каждый нам лишь "наш",
   А не "ничей"
  
   Мои друзья
   Как птицы разлетелись,
   Но стоит одному "Беда!" сказать,
   Все, кто остался,
   Чьи в нас души грелись,
   Вернуться,
   И беде несдобровать!
  
   Мои друзья...
   Поверь, нет дружбы крепче,
   Чем дружба, опалённая войной...
   Мои друзья...
  
   Август-сентябрь 1999.
  
  
   *******
   Не Второй мировой,
   Да не адским огнём -
   На посту, позабытом богами,
   Он упал. Дребезжал
   Автоматный трезвон,
   Смерть бросая по ветру
   Горстями.
  
   Он упал, захлебнувшись
   Глотком пустоты,
   И не понял, что толком случилось.
   И лежал, а в разводах
   Глухой черноты
   Луна глупо на землю косилась.
  
   Пахло пылью и чадом,
   Да кровью сырой -
   Он за землю хватался руками,
   Будто в землю из жил
   Жизнь пролилась рекой...
   Да ловил мёртвый воздух
   Губами...
  
   Будто умерло всё:
   Это небо и лес -
   Всё покрылось кровавым туманом,
   Да кантуженно звёзды
   Валились с небес...
   Не затянется мёртвая рана...
  
  
   Эпоха девяностых
  
   Позвольте мне воспеть
   Эпоху эту
   Разбитую на каменном
   Столе
   Растерзанную в клочья
   Жадным светом
   В замёрзшем, онемелом
   Январе...
  
   Позвольте вспомнить тех,
   Кто не вернулся
   В романтике прокуренных годов,
   Да с песней всплыв над миром,
   Ужаснулся
   Величию дождя
   И скрипу каблуков...
  
   Позвольте мне сказать:
   "Что там былое?
   Что Дикий Запад,
   Гангстер и ковбой,
   Когда оно, вон, на столе,
   Лежит
   Живое,
   Растерзанное болью
   И тоской.
  
   Позвольте мне запомнить,
   Как свистели
   Расплавленные пули у виска,
   Когда России люди
   Славу пели,
   Да путь указывали нам
   Из тупика!
  
   Позвольте помянуть тех,
   Кто вернулся,
   Но от земли свой взгляд
   Не оторвать -
   Им тяжело, им страшно -
   Мир споткнулся,
   Но что-то трудновато умирать...
  
   Да тех я вспомню,
   Кто, укрывшись пледом,
   Отвёл свой взгляд,
   Кто знал,
   Но промолчал,
   Молчанием своим трусливым,
   Кто Русь продал...
  
   *******
   Я умру на рассвете,
   И скажут друзья:
   "Странно жил,
   И ещё странней
   Помер"
   Да, но в памяти чьей-то
   Прорвётся дыра...
   Что за вещь,
   Что за ломаный номер?!
  
   Мы уходим, и будут
   У наших друзей
   Вместо памяти
   Чёрные дыры...
   Так зачем, для чего?!
   Что скорей? Как скорей
   В черный цвет
   Красить наши квартиры?
  
   Я вдруг рухну в росу
   Я вдохну аромат
   Горький запах от трав
   Так пьянящий.
   Я умру, но я буду
   Так этому рад,
   Смерть разбудит
   Звон утра бодрящий.
  
   Будут мне нипочём
   Эти беды и гам,
   Этот шум,
   Эти крики хмельные.
   Но друзьям...
   Ведь в душе их
   Останется шрам...
   Я уйду...
   Им оставя Россию.
  
   Им на откуп
   И совесть
   Их будет болеть.
   Что же мне -
   Я ж над смертью
   Не властен!...
   Только что ж
   Не сумел
   Свою песню допеть...
   Я же тоже
   В ответе отчасти...
  
   19 ноября 2000 года.
  
   ******
   Сколько будет ещё исхожено,
   Сколько писано будет строк
   Сколько скажут: "В бесчестье Родина
   На бесчестье дала зарок!"
  
   Скажут нам, что земля наша русская
   Отправляет в неправедный бой,
   Скажут нам, что давно мы распроданы
   И окуплены мы с лихвой.
  
   И соврут, и польют горькой правдою
   И взойдут этой правды дары...
   Только знайте - ворует не Родина,
   Потому что воруют воры...
   2004 год
 Ваша оценка:
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023