Аннотация: Почти 13 лет прошло после дембеля, когда довелось мне снова побывать в Афганистане.
Почти 13 лет прошло после дембеля, когда довелось мне снова побывать в Афганистане. Правда не в "родных" краях - в Пактии, в Гардезе, а на севере, где за два года службы ни разу не был. Провинция Тахар, город Талукан. На тот момент только часть Тахара, Бадахшан и Панджшер оставались в руках Северного Альянса во главе с Ахмад Шахом Масудом, остальное было у Талибов, которые как раз готовились в это время к очередному, решающему возможно, наступлению на Талукан.
Чтобы не возвращаться к этому больше - ездил вместе с людьми, снимавшими документальный фильм про войну в Афганистане. Поскольку фильм не понравился в итоге ни мне, ни тем, чьё мнение для меня значимо и поскольку от меня на тот момент мало что зависело, все подробности опускаю, да они и не так важны.
Главное для меня - описать увиденное и поделиться тем, что переживал, оказавшись вновь в Афганистане. Ведь всегда считал, что "Нам вернуться сюда больше не суждено....", хотя всегда об этом мечтал. Вот, сбылось...
До последнего не верил, что получится... Не знал, что помешает, но думал, что что-то обязательно. Даже когда получил паспорт с визой - всё равно не верил. Чего стоит виза, выданная посольством, представляющим власть, контролирующую клочок территории страны? Власть, держащаяся на волоске, который талибы могут обрезать в любой день.
Одна надежда - до окончания Рамадана активных боевых действий не начнётся. Значит, до середины января есть время. Вылетаем сразу после Нового, 1999 Года.
ДУШАНБЕ
Душанбе встречает неприветливо - почему-то ждал, что тут теплее и суше, а всё завалено снегом, ветки деревьев обледенели и согнулись. В Москве казалось бы красиво - здесь мрачно. Мрачность усиливается почти повсеместным отсутствием в городе света. Гражданская война закончилась совсем недавно, да и закончилась ли?
По пути в гостиницу видим из машины группы каких-то вооружённых людей, явно не менты и не военные. Кто такие? Да кто их тут разберёт...
Вспоминаю однополчан из Таджикистана.
Славик Рахматуллаев был из Ленинабада, Раимжанов - из Курган-Тюбе. Интересно, они за кого тут были? А кто тут был против кого? Не помню.
В гостинице пусто и холодно. На нас смотрят с удивлением - типа, больные что ли, чего приехали? Только разместились, звоним Хаджи-Тимору. В московском посольстве сказали, что он в курсе и поможет нам переправиться в Афганистан.
Но оказывается, Хаджи-Тимор ни хрена про нас не знает. То ли посольские натрепали, чтобы отделаться, то ли он зачем-то дуркует. Восток - дело тонкое!
Как бы там ни было, он сообщает нам, что когда будут вертушки на Талукан - неизвестно. Может сегодня. Может через неделю. Могут быть в Панджшер.
--
В Панджшер не хотите?
Я хочу в Панджшер! Но мои напарники не хотят в Панджер. Им Панджшер не нужен. Им нужно интервью с Ахмад Шахом Масудом:
--
Нам нужно в Талукан. Нам нужен Ахмад Шах, а он там.
--
А откуда вы знаете, что он там?
--
Так сказали в Москве, в посольстве.
--
А откуда они в Москве знают, где он? Я здесь и то не знаю. Может в Талукане, может в Панджшере, а может вообще в Душанбе.
--
И куда же нам теперь? Где его искать?
--
Не знаю. Сидите, ждите вертушек на Талукан. Может он и там.
Мутный такой дед. Глазки бегают. И сколько так ждать, непонятно.
А главное из гостиницы не отойдёшь никуда днём - дед же сказал, что в любое время могут прилететь вертушки и тогда надо "бегом" в аэропорт.
Правда, на наше счастье недалеко было посольство афганское. Сунулись туда. Долго никто к нам не выходил, потом появился парень молодой - Хамрулло. По-русски говорит неплохо. Подтвердил, что из Москвы про нас сообщили, и что про нас не забудут. Как-то ему верилось больше, чем Хаджи-Тимору. Тем более что, по словам парня, он сам тоже ждал борта на Талукан, но когда это будет - непонятно.
Вечером позвонил одной знакомой журналистке таджикской, рассказал, как "динамят" нас. Она присоветовала обратиться к своему знакомому, тоже журналисту. Мол, он у Ахмад Шаха был много раз и может что-то подсказать.
На следующий день иду знакомиться. Мужичок сразу начинает рассказывать, что чуть ли не личный друг Масуда, что у него чуть ли не номер его спутникового телефона есть и т.д. При этом утверждает, что ждать вертушек можно до бесконечности - они могут быть все задействованы на перевозке боеприпасов из Душанбе. Предлагает добираться машиной до Пянджа, договариваться с погранцами, переправляться и там тоже машиной добираться до Талукана. Мне эта мысль тоже в голову приходила, если б налегке - так бы и сделал, наверное. Но у нас четырнадцать сумок - аппаратура.
Да, говорит, с таким багажом вы можете и здесь до границы не доехать, а уж там и подавно - территорию по сути никто не контролирует. В смысле контролирует, кто попало.
--
А у вас ведь ещё и денег с собой наличных немало?
--
Ну, есть, конечно...
--
Да, я бы вам не советовал тогда в такое путешествие пускаться. Среди моджахедов ведь всяких людей хватает, не все нормальные воины, есть и бандиты просто, - это он мне рассказывает!!! - которые с Ахмад Шахом из Панджшера - те посерьёзнее, посолиднее. А из местных много шушеры. Панджшер - это вотчина Ахмад Шаха Масуда. Советские войска её за десять лет так и не взяли под контроль, хотя много раз пытались...
Не выдержал тут я, как та лягушка путешественница, раскрыл рот. Сказал ему, что про Панджшер и сам кое-что понимаю, что попал в своё время на один из таких "разов", что, чуть было, не стал для меня тот раз последним.
Ну, вроде, по-русски говорим, ему лет 40 на вид, то есть наш, "советский" такой таджик.
Ничего он мне на это не ответил, ничего расспрашивать не стал. Попрощались. А вечером, когда рассказал я про этот разговор напарникам, спустили они на меня собак.
Дело в том, что мы в первый же день, как прилетели, обсуждали с ними, стоит ли говорить афганцам, что я ТАМ служил, причём воевал. Они были резко против: "Он-то, понятное дело, нормальный человек, политик, вменяемый. Но хрен его знает, кто у него там в окружении, в охране, да просто из местных кто как на это отреагирует. Особенно панджшерские -мало ли у кого из них вы может всю семью перебили... Переклинит его и положит он нас всех одной очередью... Тебя-то хоть понятно за что, а мы при чём?"
Так что договорились - про мою службу молчок.
Тут я и задумался - а если он не "понтуется" и правда с Масудом на короткой ноге, так настолько ли он "советский", как мне по инерции показалось. Но уговорил я и их и себя, что даже если так, то какое Ахмад Шаху дело до какого-то там бывшего шурави, солдата тем более. Он же регулярно и с нашими военными общается, которые уж в Афгане-то в своё время поглавней меня были и счета-то к ним "покрупнее" можно предъявить.
Короче, на третий день звонок с утра от Ходжи-Тимора - есть борт на Талукан. Успеете - улетите, нет - не обессудьте. Звоним в посольство
--
Где Хамрулло?
--
А он уехал в аэропорт, в Талукан летит.
--
Он же нас обещал забрать!
--
Ну, это же он обещал, я причём?
Уже успел я сказать все слова, что попался бы мне этот Хамрулло в своё время....., как подъезжает машина с двумя афганцами к гостинице.
--
Вы русские, которым в Талукан надо? Поехали, Хамрулло сказал вас забрать.
Хорошо, стало быть, что не попался он мне в своё-то время... Не подвёл.
Едем в аэропорт. Мы втроём на заднем сидении УАЗика. Тут этот чел оборачивается с переднего сиденья и спрашивает: "Кто-то из вас бывал раньше в Афганистане?". Мои сразу отвечают отрицательно. Я, чуть помедлив, тоже. А он на них ноль внимания - на меня уставился и опять: "Точно не бывали?". И как-то мне тут поплохело немного от его любознательности и настойчивости. Отшутился через силу, причём шутку для афганца подобрал самую, как говориться, "подходящую". Типа "нельзя быть немного беременной", не был - значит ТОЧНО не был. Это я, правда, потом понял, как "удачно" сострил...
Он ещё немного попялился на меня, отвернулся и молчал всю дорогу.
Вертушка уже стояла с работающим двигателем, но народ не запускали - ждали нас. Рядом толпа человек 15, какие-то тётки, деды и два наших погранца. Думали, сейчас шмонать аппаратуру будут - нет, даже не посмотрели. Граница на замке, блин!
Быстро покидали сумки вглубь Ми-8го, и сами залезли туда же. Летели где-то час-полтора. Вспомнилось, как пересекал эту границу почти 15 лет назад, правда, на самолёте. Вспомнил мутную тяжесть неизвестности, которую испытывал тогда, и словил себя на мысли, что и сейчас не лучше.
Вспомнил, как летел спустя два года назад в Союз и думал, что не вернусь уже никогда. Вернулся...
ПРИБЫТИЕ
Сели в Талукане. Афганцы быстро и шумно выгрузились, мои мужики тоже спрыгнули, а я остался подавать вещи. Вертушка не выключала двигатель, так что нужно было торопиться - подавал не разгибаясь и даже не смотрел наружу - что-то мешало. Подав последнюю сумку, поднял-таки глаза и обомлел...
Прямо к вертушке подъехал джип "Тойота" - типично духовской, с кузовом. И вышли из него два ну таких духа, что просто у меня всё внутри сжалось - бородатые, в пакулях, шароварах, с АКМами и в "лифчиках". Самое интересное было инстинктивное движение моей правой руки - вниз к бедру, туда, где должен висеть АКС, даже большой палец на лету сделал давно, казалось бы, забытое движение на снятие с предохранителя... Но там пусто. Этот ужас, который я испытал передать трудно, но кто был, думаю, поймут меня... Следующий шок - они улыбаются, машут руками. Как мне дался шаг из вертушки - ох-хо-хо. А надо ещё подойти, поздороваться. "Чи тоур асти? -"Хуб астам" - "Хуб асти...". Следующий "тормоз" - приглашение садиться в джип, тут уж меня мужики подпихивать начали, вывели из ступора. Но всю дорогу, пока ехал, всё примеривался, на какого из них сподручнее бросаться, если что... Хотя какое "если что" - мы ж союзники, в Душанбе просидели три дня потому как все духовские вертушки боеприпасы перевозили.
Но "сердцу-то не прикажешь"...
ГОСТИНИЦА
Привезли нас в местную "гостиницу". Как потом узнал - бывший гостевой домик Ахмад Шаха. Во время недавнего захвата Талукана талибами домик это немного покоцали и видно по афганским меркам "звёзд" у него поубавилось, для начальства уже не то. Там было несколько небольших комнаток, метров по шесть квадратных. В каждой было набито человек по десять - об этом можно было судить по выставленной у дверей обуви. Как давно я не видел этой афганской "роскоши" - резиновые галоши!
Радость от созерцания этой афганской достопримечательности омрачалась лишь мыслями о том, что, возможно, придётся провести ночь в одной комнате с кем-то из счастливых обладателей этого чуда советской резиновой промышленности.
Сразу же вспомнилось, как неистово и беспрестанно почёсывались большинство из виденных мною афганцев, вспомнил первый шок от увиденного в своё время впервые в швах солдатского х/б "БТРа" и тоскливое ощущение от необходимости вновь кипятить это х/б или стирать в керосине.
Но пронесло. То ли потому, что мест не было, то ли потому, что и здесь знали уже, что мы гости Масуда, но разместили нас по-царски - в бывшей "гостиной".
Это было что-то типа застеклённой террасы, застеленной коврами, а в углу даже стояла пара кожаных диванов. Расположились, естественно, на полу, поближе к небольшой буржуйке. Правда, затопили её только поздно вечером, хотя дубак стоял не детский. Мои напарники удивились, но я рассказал им какие в Афгане проблемы с дровами, которые продают на вес, и с топливом вообще. Вспомнил, как и у нас в бригаде зимой печи в палатках топились только ночью.
Уже потом, когда истопник, пожилой афганец в пакуле, традиционных штанах, но нашем армейском бушлате, притащил охапку плотных дров и растопил печь, под их приятное потрескивание и ни с чем не сравнимый сладковатый запах улетел мыслями в далёкий декабрь 84-го. Вспомнил, как ночевали мы в крепости Алихейль, как жгли деревянные двери и ставни чьих-то раздолбанных то ли жилищ, то ли лавок. Как спали вповалку уставшие от бесконечных переходов по заснеженным горам пацаны, а я, назначенный следить за костром, под приятное потрескивание и ни с чем несравнимый сладковатый запах думал о том, что будет дальше, о том, как пережить эти два года, эту операцию, как прожить завтрашний день...
Из декабря 84-го меня выдернули несколько вошедших в комнату афганцев. Главным был явно самый щуплый из них. Представился: Осим, пресс-секретарь Ахмад Шаха.
--
Чем я могу вам помочь?
--
Во-первых, интервью с Масудом, во-вторых, нам нужно на линию фронта, в-третьих, переводчик и транспорт.
--
С Ахмад Шахом придётся подождать, на линию фронта можете хоть завтра, переводчик и машина будут у вас утром, но об оплате договаривайтесь сами. Переводчик англоговорящий, русскоговорящих нет.
Спокойный, с доброжелательной улыбкой и даже какой-то интеллигентный я бы сказал. ТАКИХ афганцев я до того не встречал, да и не уверен был, что они существуют в природе.
В сентябре 2001 года именно Осим будет стоять рядом с Ахмад Шахом во время того интервью, когда Масуда убьют с помощью взорвавшейся камеры. Именно о нём в сообщениях о покушении на Масуда напишут "оказавшегося на пути взрыва пресс-секретаря Масуда разорвало на куски"...
А пока он заверил нас, что приложит все силы, чтобы помочь в организации интервью с Ахмад Шахом, но это может занять несколько дней. И напоследок спокойно, но настойчиво порекомендовал после наступления темноты за ограду здания не выходить, а по возможности лучше не выходить и из здания: "Обстановка сложная, фронт рядом".
НОЧЬ
Легли спать. Несмотря на насыщенный эмоциями день, заснуть не мог долго. Смотрел на отблески пламени из печки на потолке, вспоминалась палатка наша взводная, такие же отблески на отбеливателе. У печки сидит Олег Никулин, на вторую, дембельскую, зиму заделавшийся истопником. Ночью греется, чай пьёт. Днём спит. После обеда молодые ему угля натащат, щепы наколют - лафа. Мы с ним "боевая двойка" - всегда в одном окопе на боевых, хавка пополам, по полкотелка из фляги на чай. Из-за чая этого ругались часто - он практически кипяток мог пить. Только вскипит котелок, Олег хвать, нальёт себе в "чашку" (банку из-под сухпая) и давай хлебать. Пока я одну банку остужу, он уже вторую допивает и третью наливает.
--
Никулин, ты хорош лакать-то, мне оставь.
--
Да пошёл ты на..., да пошёл ты на...
Это у него защитная реакция такая - за полминуты раз 30 пошлёт на ... Вроде как у ежа иголки, и не подступишься.
Слава Богу в бригаде с водой проблем нет.
--
Тём, чай будешь?
--
А у тя к чаю есть чего?
--
Вот ты блин москвич охреневший, чаю тебе сделай, да ещё и к чаю чего найди. Молодого что ли нашёл??? Сахар есть от сухпая.
Только, было, я собрался уже встать и попить с Олежкой чаю, как раздаётся какой-то грохот. Это стук, стук в дверь. Только откуда у нас в палатке дверь стеклянная? И почему в неё какой-то дух заходит? Что за херня? И почему он в бушлате нашем армейском?
Истопник вносит в комнату поднос с чайником, тремя пиалушками и лепёшкой. Мы, сонные и ничего не понимающие, садимся на полу и тупо смотрим на всё это. В соседних комнатах царит оживление, причём оживление радостное. Тут до меня доходит!
Блин, Рамадан же! Есть только ночью можно. Вот они пока не рассвело и наедаются, хоть чаем с лепёшками... Давно не ел я таких лепёшек. За 13 лет ничем они не изменились - пресные, жёсткие, без запаха. Бедняги, это они зовут "хлебом"...
Спать ещё хочется, но уже бессмысленно. Скоро должен придти переводчик. Светает. Кое-где уже снова затарахтели умолкшие на ночь движки - это те немногие дома, где хоть ненадолго есть свет. В нашей "гостинице" хозяева, видно, более экономные.
ОКРАИНА
По узким, извилистым улочкам выходим на окраину. Проходим мимо мечети, с которой усиленный динамиком голос уже горланит: "Аллах акбар!".
Я слышал это уже много раз - в Египте, Турции. Но в памяти всплывает тот самый, первый раз. Кабульский центральный госпиталь, я в команде выздоравливающих. Перед выпиской на некоторое время попал на "тёплое место" - гражданская столовая. Мы с Пахомом частенько и ночевать там оставались на сдвинутых стульях - всё спокойней, чем в отделении. Уж не помню, по какой такой надобности выполз я как-то под утро на улицу. И тут как накрыло меня этим звуком металлическим. В тишине спящего города, в зябком воздухе конца октября он воспринимался, как что-то неземное, сверхъестественное, пугающее.... Засело где-то внутри навсегда.
И сейчас, спустя столько лет, меня снова передёргивает как тогда. Снова также зябко, снова также настороженно, также недоверчиво мне от этого звука, от этого воздуха, от этой прохлады. От этой страны.
Мы выходим на небольшой холм на краю города. Тут меня передёргивает ещё сильнее. Передо мной довольно большое открытое пространство, поля, перечерченные привычными афганскими межами-валиками. За полем несколько дувалов, над некоторыми уже уходят в небо струйки дыма. Между дувалами как свечки вытянулись деревья, вдали - покрытые снегом горы...
Это сосущее внутри чувство не передать. Не знаю даже как назвать-то его. Тоска - не тоска.
Неизвестность.
Тревога.
Пусть назовёт его для себя сам каждый, кто смотрел вот так на кишлак, который мог быть совершенно мирным, а мог таить в себе какие угодно опасности. И скоро тебе туда входить и когда станет ясно, мирный он или нет, может быть уже слишком поздно. Для кого-то из ребят... или для тебя...
Сколько их было таких кишлаков, все одинаковые и все разные - под Бараками, под Кандагаром, на Чарикаре...
ХАБИБ И АВТО
Вернулись к гостинице. Там уже ждёт переводчик. Зовут Хабиб. На вид лет тридцать.
--
Меня прислал Осим, сказал, чтобы помогал вам.
--
Сколько ты берёшь за "помощь"?
--
150 долларов в день.
В принципе так нас и ориентировали, старший уж был готов согласиться. Толкаю его локтем - это ж Восток, даже неприлично не торговаться. Опускаем его на сотню в день. Тоже, в общем, деньги немалые, если оглянуться вокруг, думаю, здесь и в месяц мало кто столько зарабатывает.
--
А что с машиной?
--
Машин свободных нет, все задействованы. (Типа "Всё для фронта, всё для победы!").
--
Ну и как же мы без машины? Без машины и ты нам не особо нужен, до Ахмад Шаха по городу и пешком дойдём.
Мнётся... Соображает чего-то.
--
Есть у меня родственник один, у него есть машина, но...
--
Что "но"?
--
Но, не знаю, подойдёт ли вам.
--
Что за машина-то?
--
Джип, только старый очень.
--
Выбора всё равно нет, давай, иди за своим родственником и джипом его.
Сами остались перед "гостиницей". Наблюдаем. На улице нечто вроде часа пик. Гонят куда-то скот, семенят закрытые с ног до головы женщины. Периодически улица оглашается звоном бубенцов и мимо проезжает бричка. Запряжённая в двуколку лошадь вся украшена красными плетёными цветами, грива заплетена в косички. Видимо, любовь к своим средствам передвижения, свойственна всем афганцам - сразу вспоминаю знаменитые "бурбухайки", грузовики, кузова которых все испещрёны какими-то рисунками, картинками, надписями, резьбой.
Оказывается это местное "такси", периодически бричка останавливается, высаживает одних, подбирает других. А на задке повозки постоянно катается кто-то из пацанов. "Таксист" иногда на них покрикивает, но видно, скорее для порядка, чем реально желая согнать.
Увлечённый наблюдением за местным транспортом я даже не сразу обращаю внимание, как в дальнем конце улицы появляется некий движущийся объект. По мере его приближения очертания становятся всё более отчётливыми и узнаваемыми - господи, ну и экземпляр. Это ГАЗ-69, машина, которую в реале я не видел уже лет 20, если не больше. Удивительно, как это всё здесь ещё ездит.
Но ещё большим становится наше удивление, когда "газон" лихо подруливает к нам и из него выпрыгивает... наш Хабиб!
Этот раритет и есть наш "джип". Теперь интерес к тому, что "это" ещё и ездит, становится более предметным - ведь ездить-то предстоит нам. Приборный щиток отсутствует как таковой, из-под передней панели торчит куча проводков - собственно с их помощью это чудо техники и заводится.
А что делать - выбирать не приходится. Грузим часть аппаратуры, кое-как забиваемся сами, водила колдует над проводками и с какой-то из бесчисленных попыток "джип" заводится. Поехали.
КАЗАРМА
Первый пункт нашей программы - расположение одного из подразделений войска Масуда. Хабиб рассказывает, что на линии фронта моджахеды находятся "вахтовым методом". Замена, если нет активных боевых действий, раз в две недели. Эти как раз неделю назад сменились.
Дувалы все снаружи одинаковые, но нужное нам место определяем уже на подъезде - у входа стоят два ГАЗ-66 с установленными в кузове ЗУшками.
Заходим внутрь. Слева от нас и в дальнем правом углу какие-то постройки, а середина пустая. Хабиб подводит к нам командира. Представляет его, что-то говорит про нас. Не запомнил я, как зовут дядьку, засмотрелся - такой он был колоритный, с густой чёрной бородой, в пакуле, с накинутым на плечо коричневатым покрывалом. Видно: бывалый вояка, спокойный такой.
Далее он что-то стал зычным голосом выкрикивать, и из обоих строений вывалили во двор бойцы. Человек 30-40, наверное. В основном пацаны лет по 16-20, но были и постарше, а несколько совсем деды.
Судя по всему комплектование такое не случайно - в свободное от фронта время подразделение превращается в учебное. Пацаны рассаживаются на земле на корточках, а командор расхаживает перед ними, периодически подавая команду: "Собрать-разобрать оружие". У кого-то получается ловко, кто-то тормозит. Оружие разношёрстное: и АКМ и АКМс и АКС и ПК и СВД. Замечаю у молодого снайпера на прикладе СВДшки какие-то отметины.
--
Ты делал?
--
Нет - брат. Она мне от брата досталась.
--
А брат где взял?
--
Брат с шурави воевал. Убил шурави - взял. Но они до него ещё были, отметины эти. У нас не принято.
Беру СВД в руки, провожу рукой по прикладу. Грустно...
Про судьбу брата спрашивать не стал - не принято у них с расспросами личными лезть, да и приятней мне было думать, что досталась пацану винтовка потому, что завалили его брата - не наши, так талибы или свои же моджахеды. А с какой же гордостью он сказал, что брат с шурави воевал!
Парню лет 17-18. Значит, тогда ему было годика 3-4. Один из тех бачат, что весёлой гурьбой бежали за БТРами каждый раз, как проезжали мы через их города и кишлаки. Озорные, босые, шустрые... Мы думали, что ради будущего таких вот бачат всё и происходит - а они гордились воевавшими с нами братьями. Мы думали, что может они-то уже будут ходить в школу, будут вступать в пионеры - ведь получилось же у наших в своё время в Средней Азии. А они так ничего и не увидели, кроме войны. И увидят ли?
После чистки оружия - "физподготовка". Вышел на середину двора парень лет 25-27. Командир объяснил - прошёл подготовку в Пакистане по программе спецназа. Начал демонстрировать приёмы, типа, рукопашного боя. Ну, это был цирк! Уж не знаю - то ли наплёл он им про спецназ, то ли не так крут пакистанский спецназ, как его малюют. Типа такого: на него движутся двое с автоматами, он без оружия. Метра за 2-3 делает кувырок вперёд, а поднимаясь выбивает ногой автомат у одного, выкручивает через руку у другого и валит обоих. Всё это с недетским "кьяяяяя" - уж боевиков-то в Пешаваре точно насмотрелся! Только вот то кувырок у него не выходил, то ногой до автомата он не доставал (уж не говоря о том, что никакого разговора о том, чтобы чего-то там выбить), то вырвать автомат у второго пацана не получалось. Самое смешное, что наблюдали все за этим с очень серьёзным видом - типа крутой чувак, во даёт!
Ободрённый этим, так и не выбив ни разу толком автомат ни у одного из бачей, этот клоун перешёл ко второму приёму - освобождение от парного конвоирования. Видно тоже где-то в боевике подсмотрел - из серии, когда ведут с заломленными за спину руками, а он проворачивается назад и "Кья, кья!". Не сложилось...
Тут уж по рядам пошёл лёгкий смешок и бородатый командор, почувствовав, что всё как-то не очень впечатляет, дал команду закончить представление. Примечательно, что клоун очень расстроился - ещё пытался чего-то там ногами махать, руками козу строить под Брюса Ли. Тяжёлый, короче, случай. Жалко, что не всех их так в Пакистане готовили.
Потом начали снимать их "быт". Сняли как спят они вповалку, в обнимку с оружием (так и в жизни спят).
Как приходит их утром будить "дневальный", как выходят они "строиться". Получалось хреново - изображать сонных у них не выходило, а главное каждый норовил просто всей мордой влезть в камеру: кто когда-нибудь стоял хотя бы с фотоаппаратом перед толпой афганцев меня поймёт - в кадр норовят влезть все, от ребёнка до старика. Да собственно они все в этот момент становятся детьми! А тут целая камера!
Пока снимались несколько безнадёжных дублей "подъёма", моей задачей было присматривать за сумками с аппаратурой, поскольку по ещё одной
национальной традиции каждый из пацанов норовил улучшить момент и что-нибудь стырить. Поскольку всех более-менее "возрастных" задействовали в съёмках, то я остался один наедине с толпой парней из человек 20-30.
Как всё знакомо, помню: только остановится БТР где-нибудь в кишлаке или в Гардезе - тут же обступают, и давай чего-то балаболить, смеяться, пытаться чего-нибудь стянуть с брони или у тебя. Но тогда - прикрикнул на них погрознее, на крайняк снял с предохранителя, и безоружная толпа чуть отступает.
Достали, прикрикнул:
--
Ну-ка, блять, отошли все на хуй быстро!!!!
И тут же сам осёкся - это ж теперь я без оружия, а в толпе-то ствол у каждого...
Но видать то ли у меня по старой памяти довольно убедительно получилось, то ли у них с бачовских ещё времён на окрик этот рефлекс выработался - отошли на пару шагов. Но отставать явно не собираются.
Этап следующий, тоже знакомый: "Бакшиш!"
Интенсивно кручу головой: "Нет! Бакшиш нист".
Не успокаиваются - показывают на часы и на автомат. Меняться давай!
В шутку изображаю восторг от часов и презрение к автомату. Типа у меня крутейший кварцевый пластиковый "Ориент" (взял какие-то убитые старые, чтоб не жалко, если что), эксклюзив, практически, а ты мне за него какой-то дешёвый, никчёмный автомат. Оценили, но поняли по-своему - не как шутку.
Я просто охренел: тащат откуда-то из казармы ПК!
И что теперь делать? Пошутил, блин...
На моё счастье мои "мастера культуры" отчаялись-таки снять постановочную сцену и вместе с командором и более вменяемой частью подразделения подошли к нам.
Пока бодался с толпой, обратил внимание на то, что одно из окон в "казарме" около входа забрано железной решёткой. Спрашиваю через Хабиба:
--
Что там?
--
А там у нас талибы пленные сидят! Хотите? Покажем.
Кто ж откажется посмотреть на живого пленного талиба?! Тем более возможно ПОКА живого...
С радостными воплями и оживлением выводят двух мужичков. Так дети показывают пришедшим гостям своих кролика и черепашку, ликуя от того, что взрослые проявили интерес к их живности. И как те же дети начинают водить кролика за передние лапки и стучать черепахе по панцирю, так молодые и не очень моджахеды начинают всячески изголяться над затравлено озирающимися мужичками в чалмах. Тыкают оружием, замахиваются выстрелами от РПГ, потом заваливают на землю одного. Радость и оживление бьют через край: "А хотите, мы его для вас пристрелим!?"
И пойми их, сколько в этой шутке шутки? Думаю, если б не командор и десяток "старослужащих", с остальными "воинами" легко бы договорились.
Несмотря на некоторый напряг во время общения с молодыми моджахедами, меня немного отпустило не оставлявшее с утра ощущение тревоги и тоски. Да и духи перестали казаться уже претворяющимися врагами - нормальные пацаны, дядьки. Ну, тёмные, простоватые, ну, диковатые, безбашенные - так с чего им другими-то быть?
Расслабился, вроде как привык к ним за несколько часов.
Следующий "пункт" - интервью с командором-бородачом. Персонаж оказался настолько же интересный, насколько колоритный. Сам из ущелья Фархор, одного из оплотов Ахмад Шаха. Оттуда он набирал бойцов ещё в середине 70-х, когда ещё до Апрельской революции начал бороться с режимом, отходившим, по его мнению, от ценностей ислама.
И вот этот перец воевал с них, с тех самых пор!!! 22 года бесконечной войны!
Неграмотный, из крестьян.
--
А против чего вы воевали? За что?
--
Против тех, кто хотел отнять у нас ислам. За то, чтобы жить по своей вере.
--
Вам не жалко 22 лет жизни, которые ушли у вас на войну, тем более, что она непонятно когда закончится?
--
Мы будем воевать столько, сколько потребуется сражаться с врагами.
![05 [Шейнин Артём]](/img/s/shejnin_a/nazad/5.jpg)
![Komandor [Шейнин. А]](/img/s/shejnin_a/nazad/komandor.jpg)
![26 [Шейнин Артём]](/img/s/shejnin_a/nazad/26.jpg)
![43 [Шейнин Артём]](/img/s/shejnin_a/nazad/43.jpg)
![20 [Шейнин Артём]](/img/s/shejnin_a/nazad/20.jpg)
![21 [Шейнин Артём]](/img/s/shejnin_a/nazad/21.jpg)