У каждого был свой Афган, мой друг
и чаще был он из свинца и стали.
Нас обнимал боев смертельный круг,
мы в тех боях друзей своих теряли.
  Скрывался поворотом поворот -
  где каждый камень щедро полит кровью,
  где не закрыт потерям нашим счет,
  неведом час, когда тот счет закроют.

  И правильные слушая слова,
  когда звучали траурные речи
  мы как-то даже верили сперва,
  что время лечит...

Прошла война - да здравствует Союз!
И липы, что у дома, стали выше...
А на душе - вины тяжелый груз
пред теми, кто из той войны не вышел.
  И фото скрыв от посторонних глаз
  мы нервы успокаивали водкой -
  друзья живые там, не пробил час,
  но горю не помочь луженой глоткой.

  Про "третий тост" - идея не нова -
  не чокаясь стаканами при встречах...
  Но не воспринимает голова,
  что время лечит...

Года летят...
              Кого теперь винить,
что мы теперь их лишь во снах встречаем:
бывает - оставляем покурить,
бывает - что зовем на рюмку чая.
  И памятью укрывшись как стеной
  бренчим гитарой, травим анекдоты...
  Года летят, да только мы с войной
  не все свели, не все подбили счеты...
Брат, даже не пытайся рассказать,
как годы эти мы без них прожили,
как душу жжет их взгляд - глаза в глаза,
ведь там, во сне, они еще живые...

А утром в душу залпы пустоты,
одно и то же и чего скрывать-то -
с надеждой ночи ждем средь суеты:
вдруг там, во сне опять увидим братьев...
  Ведь там, как прежде, вместе ходим в бой,
  там сухари с патронами - по-братски,
  там заслоняем мы друзей собой
  и не понять нас всяким-разным штатским...

  Но, видимо, года проходят зря -
  все чаще груз вины сгибает плечи...
  Уже не верим, если говорят,
  что время лечит...