В памяти часто всплывает рассказ
О том, как в бою, выполняя приказ,
В смертельном бою на Афганской земле
От мины погиб молодой офицер.
Как буд-то вчера он в засаде лежал
И тихо с тоскою свой дом вспоминал...
Но пули душманов не дали мечтать.
В руках, как гитара, запел автомат.
О боли, о Родине песню он пел,
Но, всё же, допеть до конца не успел.
Высокой струной оборвался мотив... -
Осколок отважное сердце пробил.
Безмолвные губы шептали слова:
"Прости меня, мама, знать это судьба.
Кто ж знал, что в далеком нерусском краю
Твой сын не за Родину сляжет в бою".
Багровым туманом застлало глаза
И словом прощальным скатилась слеза.
Молча застыли в объятьях руки
Горячие камни, что не сберегли
От мины мальчишечью юную грудь,
Позволили парню навеки уснуть.
Россия! Неуж-то желала ты так,
Чтоб парни домой возвращались в гробах?
И что б, в один миг поседевшую мать,
От гроба не смог бы никто оторвать?
Молчишь...
          Не ответить тебе никогда
На эти вопросы, родная страна.

Я часто рассказ вспоминаю теперь
О том, как погиб молодой офицер.