ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева

Смолина Алла
Алексей Порошин - oдин из любимых поэтов...

[Регистрация] [Найти] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Построения] [Окопка.ru]

  
  
  Не знаю как кому, но мне жить без Поэзии всё равно, что плыть без воды, дышать без воздуха, брести без тропы. Обязательно требуется поэтическая подпитка. Благо, что инет дал неограниченные возможности и поиск на любой вкус.
  
  Но... Иного "поэта" начнёшь читать... Вроде, взрослый, вроде, солидный, а стишата на подростковом уровне. "Зачем, - думаю, - зачем ты шаловливо забрался туда, куда простому смертному не дотянуться? Зачем, тужась в никчемных потугах, поганишь столь священную область Искусства, как Поэзия?"
  
   А иной талантлив, имеет массу поклонников и купается в волнах пиара, но его вычурно-изложенные строки душу совсем не дерут. Поди-разбери чего там накручено, да и к месту ли накручено, а не лишь бы заполнить пустоту да угодить рифме?
  
   А ещё бывает, что пишет, вроде бы складно, нo по характеру - женщина-торговка. Есть у меня один такой знакомый "унитазный поэт", xотя сам себя величает "февральским шиповником". Строки стихов чудесны, а комментарии гнусны и плохо-пахнущие. До конца жизни как выгребную яму буду стороной обходить. На мой взгляд, поэт должен иметь светлую душу.
  
   А бывает, прочтёшь и - всё! Прикипел сердцем.
  
   Так прикипела ко стихам случайно встреченного в сети Алексея ПОРОШИНА. Правда, перенесла (с личного разрешения Алексея) всего восемь стихов, a остальнoе можно прочесть на поэтической страничке по адресу (кликнуть на название): "Я живу на краю вулкана"
  
  Не знаю я много об Алексее. Где-то прочла, что по професии - доктор и что стихи писать начал года два назад. И ещё увлекается музыкой. Такие вот скудные сведения о любимом Поэте...
  
  
  Алексей ПОРОШИН
  
  Расстрельный взвод
  
  Я везу его в лес.
  Я сегодня его расстреляю.
  Всех бы дел - довезти до ручья и скомандовать: "Пли!"
  Только ветер и дождь, и трясёт как в разбитом трамвае,
  Видно Богу угодно, чтоб все мы назавтра слегли.
  Под колёсами грязь, да разверзты небесные хляби,
  Дождь по спинам течёт, и обмотки промокли насквозь.
  Нет бы, взять, переждать, только вечно торопятся в штабе,
  Испугавшись, чтоб вновь приговор отменять не пришлось.
  Смотрят зло пацаны - мы опять не успели на завтрак.
  Инженер, его мать!..
  Перепутал какой-то чертёж.
  Он же просто старик. Пятьдесят ему было бы...Завтра..
  Но не будет уже. Трибуналу, увы, невтерпёж.
  Вот уже и ручей. Перелесок у самой дороги.
  Россыпь стреляных гильз, да бурьяном заросший большак.
  Все попрыгали вниз, разминая затёкшие ноги,
  Матерясь и куря, самокрутки попрятав в кулак.
  Снял бушлат арестант и, присев возле края оврага,
  Он стащил сапоги, улыбаясь, как будто во сне,
  Аккуратно сложив, неуверенно сделав два шага,
  - Я готов, - произнёс, по привычке поправив пенсне.
  - Дед, ты спятил? Уймись! Без обувки в такую-то пору!
  Взвод солдат онемел. Даже ветер испуганно стих.
  - Мне они ни к чему, а кому-то из вас будут впору.
  Вам обратно ещё, ну а я... Как-нибудь и без них.
  
  ...Мы теряем себя, выполняя тупые приказы,
  Разбиваясь о риф, как попавшие в шторм корабли.
  Боги вечно глухи, а фемиды обычно безглазы...
  Я отдал ему честь...
  А ребятам скомандовал: "Пли!"
  На обратном пути я глотал то ли дождь, то ли слёзы,
  Вспоминая, как он улыбался, раздет и разут
  У обрыва судьбы, у израненной старой берёзы...
  .....
  Я не знал, что меня завтра в этот же лес повезут.
  
  http://stihi.ru/2009/09/26/2464
  
  * * *
  
  Письмо с войны
  
  (Письмо мальчика-детдомовца к несуществующей маме, найденное в его сапоге после гибели...)
  
  Здравствуй, мама, нынче пишется само,
  Лунный свет...Я даже свечи погасил.
  Вот пишу тебе прощальное письмо,
  Нету больше ни терпения, ни сил,
  Ни восторга нет теперь, ни куража,
  И куда-то подевался весь азарт.
  Лупит снайпер со второго этажа,
  Так прицельно, что какой там, к чёрту, фарт!
  И ни голову не высунешь, ни нос...
  Нет, затихли, совершают свой намаз.
  Их Аллах, видать, сильней, чем наш Христос,
  Если нас тут гибнет больше в десять раз.
  А они здесь, ма, такие, как и мы -
  Пашут землю, любят горы и коней,
  Бесшабашны, но наивны и прямы,
  Да живут суровей. Строже и бедней.
  Нас тут, видимо, продержат до конца,
  Мы зависли, точно жерех на блесне.
  Жаль, избыток где-то цинка и свинца
  Стимулирует участие в войне...
  Мам, не бойся капель крови на листке,
  Не волнуйся, вся на месте требуха,
  Просто кожу ободрало на руке,
  Я не ранен, поцарапан, чепуха.
  Нас тут двое - только я да пистолет.
  Пуля-дура просвистела и ушла,
  Лишь повис хрустальным звоном флажолет
  Тонким эхом от разбитого стекла.
  Мы прорвёмся...
  Мне бы в баньку, хоть на час!
  А потом с бутылкой пива на софу...
  Ма, в горах-то к звёздам ближе, чем у нас,
  Да и к Богу, правда, рядом, тьфу-тьфу-тьфу...
  Знаешь, ма, а Колька-рыжий тоже жив,
  Правда, в плен вчера попал к боевикам.
  Только я, да Николай на весь призыв,
  Остальные - грузом двести - по домам...
  Маловато нас на склонах этих круч,
  Но приказано держаться до утра...
  Мам, я выживу, не бойся, я везуч!
  Значит свидимся.
  Пока!
  Уже пора...
  
  http://stihi.ru/2007/03/12-291
  
  * * *
  
   []
  Не знаю имени сапёра, изображённого на фото, давно "утянутого" с "Одноклассников".
  Буду рада подсказке.
  
   Сапёр
  
  Две минуты.
  Таймер холодно-бесстрастен.
  Время рушится в зыбучие пески,
  Мысли вязнут, распадаясь на запчасти,
  Боль, пульсируя, впивается в виски.
  Липкий ужас обволакивает разум,
  Пот холодными ручьями по спине...
  Жаль, душа не подчиняется приказам,
  Неуютно ей с войной наедине.
  Кожух снят. Ещё минута девятнадцать
  Тремор рук...На лбу холодная роса...
  Чтоб в таких переплетеньях разобраться,
  Нужно где-то (минимально) два часа.
  Вот же нелюди живут в подлунном мире!
  Равнодушно, без сомнений и страстей,
  Зарядили на убийство С- 4,
  Жёлтый пластик силой в тысячи смертей.
  Первым в списке, без сомненья, ваш покорный...
  Двацать восемь. Начинаем ворожить.
  Провод синий, провод красный, провод чёрный
  Всё как в сказке - угадаешь - будешь жить.
  Или - огненною лавой место битвы...
  Я ни разу не встречал подобных мин.
  Помолиться б...Да не знаю ни молитвы...
  Попрощаться б...Только не с кем...Я один.
  Совершенство. Восхитительная мерзость!
  Расплету косичку мокрою рукой...
  Ты прости меня, о, Господи, за дерзость,
  Режу синий...
  Или красный?
  НУ, КАКОЙ?!!!
  Пять секунд...Давай же, горе-комбинатор!
  Красный!
  Синий!
  ...Не успел остановить...
  Что ж так тихо?
  Не сработал детонатор...
  Это значит...
  Это значит - БУДЕМ ЖИТЬ!!!
  -
  Ну а дальше - поздравления, улыбки,
  И начальство (как всегда) начнёт брюзжать...
  -
  У сапёра в жизни только две ошибки.
  Лучше - первой (стать сапёром) избежать...
  
  http://stihi.ru/2006/07/09-1025
  
  * * *
  
   Палата номер...
  
  Как точно хирургическая сталь
  Отрезала надежды, мысли, чувства,
  Остался чёрный камень пусто-пусто
  И стылых дней безвременная даль,
  Потрёпанная книжечка. Стендаль.
  Облезших стен корявые декоры,
  Костыль, каталка, капающий кран...
  Здесь лучше умереть от страшных ран,
  Чем слушать постоянные укоры,
  Злой шепоток, пустые разговоры
  И пялиться в мерцающий экран,
  Где сытый представитель сатаны
  рассказывает сочно и обильно
  О явных преимуществах мобильной
  И пользе этой связи для страны.
  Ведущий усмехается дебильно.
  Всем весело. И не было войны.
  Порвать бы эту тоненькую нить,
  Что держит и приказывает выжить,
  А смерть...Она и так - всё ближе, ближе,
  Да надо бы мышонка покормить,
  Что прибегает ночью поживиться...
  Так надоели радостные лица,
  Бубнящие, что стало лучше жить...
  
  http://stihi.ru/2008/09/05/4046
  
  * * *
  
   []
  
   []
   Где ж ты, Родина...
  
  Заблудилось солнце ясное
  В кроне треснувшего дерева,
  Жизнь, как пруд, покрылась ряскою,
  И под ней давно утеряно
  Всё что жгло и колобродило,
  Доводило до бессилия.
  Где же ты пропала, Родина,
  Что звалась моей Россиею...
  Бесконечная, безбрежная -
  Лоскутами перекроена.
  Где же честь твоя безгрешная?
  Не в Чечне ли похоронена?
  По ГУЛАГам ты потаскана,
  Да по зонам искорёжена,
  Олигархами обласкана
  И колючкой разгорожена.
  Кто-то алчными ручищами
  Самобранку рвёт на скатерти,
  И опять Россия нищая
  Проституткою на паперти.
  Под ордой бесовской рьяною
  Превратилась в бабу-пьяницу...
  -
  Ты ведь, Русь, и нынче пьяная,
  И, как прежде - бесприданница.
  Мать-земля, бредя с котомкою,
  Ты ведь сильной только кажешься.
  Кто даёт монету звонкую,
  Под того ты и уляжешься.
  Кто хозяин, тот и высечет
  В дерзком праве наказания.
  ...Сколько ж кровушки повытечет
  До начала понимания...
  Бросит под ноги, кто правит, кость -
  И грызи до озверения,
  Понимая честь и праведность
  Как извечное смирение.
  И от этой толерантности
  Больно так, что хоть ночами вой.
  Трудно жить в безвариантности,
  Только водкою смягчаемой.
  И бурлит хмельная силушка,
  Матерится, несуразная....
  
  Где же ты, моя Россиюшка,
  Где ж ты, Родина прекрасная....
  
  http://stihi.ru/2007/07/16-1921
  
  * * *
  
  Она придёт...
  
  Она придёт, устала и больна,
  С отёчными, гудящими ногами.
  Ей трудно добираться четвергами
  В свой тусклый дом. Поэтому она
  Идёт пешком, сбивая каблуки,
  Листая дни, дороги, лужи, скверы.
  Не то, чтоб дефицит любви и веры,
  А просто больше верить не с руки.
  
  А дома пусто.
  Раньше спаниель
  Её встречал весёлым громким лаем.
  Теперь он похоронен за сараем...
  Холодная постылая постель,
  Испитый чай, креплёное вино,
  Дырявый плед, цветастая подушка,
  Да шёлковая (новая!) ночнушка.
  А он ушёл. Не то, чтобы давно,
  
  Не то, чтоб навсегда, не насовсем.
  Не то, чтоб муж, не то, чтобы любовник,
  Афганом покорёженный полковник,
  Исполненный порывов и проблем.
  Их радость, жажда рук, сердец и глаз
  Заканчивались быстро, хоть и пылко.
  Он доставал початую бутылку
  И молча напивался. За спецназ.
  
  И это было даже хорошо -
  Ни ревности, ни ссор с битьём посуды.
  Ну, разве что, соседей пересуды,
  Что приходил, что бросил и ушёл.
  А ей уже совсем немало лет,
  Но как извилист путь её удачи...
  Она вздохнёт и жалобно заплачет,
  Закутанная в свой дырявый плед.
  
  http://stihi.ru/2008/10/30/114
  
  * * *
  
  Я живу на краю вулкана
  
  ...Я живу на краю вулкана, я устал от жары и смрада, может это кому-то странно, только мне так зачем-то надо - уворачиваться от лавы, избегать ядовитых газов, это вовсе не ради славы или чьих-то тупых приказов. Ни в скафандре, ни в спецодежде, а в футболке и драных шортах я по краю иду, как прежде, в этом дьявольском виде спорта. Я не шут, не циркач, поверьте, не потомок лихих команчей, просто в кайф мне играть со смертью, да и выигрыш - жизнь - заманчив. Остальных приглашать не стану. Повинуясь души капризу, я живу на краю вулкана. Здесь виднее всё то, что снизу. Ваша патока-жизнь тягуча, ваши души лениво-тленны, и однажды несчастный случай принесёт вам огонь геенны, лавой выплеснув смерть на город, подступая смелей и ближе...
  Вы погибнете. Все и скоро.
  Мне сноровка поможет выжить.
  
  http://stihi.ru/2009/12/01/7090
  
  * * *
  
  Ночное дежурство
  
  В анфиладах палат полумёртвый мерцающий свет.
  Отделение смертников. Страшно. Преддверие ада.
  Я обычный интерн. Первогодка. И только бравада
  Помогает мне ждать затянувшийся зимний рассвет.
  Гулким эхом разносится звук полуночных шагов,
  Душный воздух палат пропитался отчаянным страхом.
  Здесь больные тела ежедневно становятся прахом
  И уходят досрочно в сиянье иных берегов...
  В боковом коридорчике шёпот, и дверь в кабинет
  Приоткрыта чуть-чуть. Ну и что там? Пора поругаться.
  Это что за...
  Осёкся.
  Девчонка.
  Пятнадцать?
  Семнадцать?
  И дрожит, как в ознобе, неясный её силуэт.
  Не заметила. Молится. Перед огарком свечи
  В белоснежной рубашке до пят, точно в постриг монашка,
  И худые лопатки, как крылья, топорщат рубашку...
  Прерывается всхлипами шёпот в безумной ночи:
  - Бог, я правда умру?!
  Значит правда. Ответа не жду...
  Ты прости меня, я ведь не знаю, как надо молиться.
  Я устала от боли, тоски и сочувствия в лицах,
  И от запаха смерти в моём повседневном аду.
  Бог, скажи, почему?!
  Ну, за что ты меня наказал?!!
  Ведь не только меня, но и маму мою, и братишку.
  Обещай, что подарят ему крокодила и мишку,
  Чтобы счастьем светились его озорные глаза.
  Да и маме бы замуж...
  Ой, кто здесь, - вскочила, боса,
  - Ты подслушивал, что ли, как я...как молиться пыталась?
  - Не волнуйся, я доктор. Услышал, но самую малость,
  Ты ложилась бы, девочка! Поздно, четыре часа..
  Под глазами круги и растресканных губ белизна,
  Синяки от уколов, больное отчаянье взгляда...
  - Поцелуй меня, док! Нет, постой! Пожалеешь...Не надо...
  Лучше дай закурить, пусть хоть в чём-нибудь буду грешна...
  
  Мы курили и кашляли, молча взирая в окно,
  Поражаясь величию звёзд и красе мирозданья...
  - Я, пожалуй, пойду...Нет, не надо. Сама.
  До свиданья.
  Или...
  Лучше, прощай.
  Я тебя не дождусь, всё равно...
  Я, сменившись наутро, застрял в затрапезном кафе
  И вливал в себя водку, давясь, но ничуть не хмелея.
  Только губы стояли в глазах, анемично белея,
  И слова на салфетке сплетались в нелепой строфе...
  ----
  Через сутки, изрядно помятый и навеселе,
  Я, поймав за рукав пробегавшего мимо мальчишку,
  На последние деньги купил крокодила и мишку.
  Пусть хоть кто-нибудь станет счастливым на этой земле...
  
  http://stihi.ru/2007/01/14-2825
  
  * * *
  
  


По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2018