Промозглое зимнее утро. Сырость висит в воздухе, словно обволакивая парным туманом известняковые стены домов. Ну, вот и все, осталось проверить последний пост, "родительский", как в шутку называют его между собой солдаты. Мрачная зелено-пятнистая туша бэтэра застыла в серого камня арке пятиэтажного дома. Из бортового люка высовывается маленькое личико, облепленное сахарными и ореховыми крошками.
- Товарищ гвардии капитан, чаю будете? Местные тут пахвалы принесли...
Не могу удержаться от улыбки:
- Васька, сколько раз повторять! Не пахвала это, а пахлава.
- Да какая разница, все равно вкусная! Так будете чаю?
Идиотский приказ военного коменданта: "...Ничего съестного от местных не принимать во избежание возможных попыток отравления..." Как же... откажутся они... особенно Васька. Да и кто их, этих местных поймет... одни стреляют, другие еду носят...
Впервые Ваську я увидел год тому назад. Посылая меня за пополнением в далекую южную республику, командир полка умоляюще говорил: - "Ты только привези народу побольше! Сам знаешь, некомплект у нас до шестидесяти процентов. Черт с ним, пусть будут нерусские, только выбирай кого покрепче! И побольше!"
Жаркая восточная зима. Разгар самостоятельности и независимости. Толпы народа, бродящего по призывному пункту. Потные, липкие руки, пытающиеся всунуть тебе в карман разноцветные бумажки - "Гамандыр, мой сын тут служит хочэт, на родина, не бэри его Россия!" Кого тут привезешь... Тихий женский голос - "Товарищ капитан, а вы в Россию служить ребят повезете? Возьмите моего сына к вам, в Россию!" В изумлении поворачиваю голову. Невысокая светловолосая немолодая русская женщина, а рядом с ней с ноги на ногу переминается тщедушное тощее создание роста "метр с кепкой", веса молодого барашка, с конопушками и торчащими локаторами-ушами. Открываю рот, чтобы рассказать женщине про минимальную планку роста метр семьдесят шесть, про тяжелый бронежилет, весом сопоставимый с ее миниатюрным сыночком, про 24-х километровые марш-броски... Но слова застревают в горле под умоляющим взглядом голубых материнских глаз. "Черт с ним, на кухне где-нибудь пристрою", - думаю про себя, мысленно представляя изумленное лицо командира полка.
- Как зовут-то тебя, чудо богатырь?
- Васька...
Захожу в подъезд, медленно поднимаюсь на второй этаж и тихонько открываю дверь в квартиру.
- Это ты, сынок?
- Да, это я, мама, спите, рано еще. Попозже, когда проснетесь, позавтракаете, я тут сухпаек принес, Зинчуку на кухне оставлю.
Родители спят в большой комнате на матрасах, аккуратно уложенных под окном, у давно позабывшей понятие "тепло" батареи. Стылый ветер рвется, свистит и пытается прорваться в полуразбитое, заткнутое подушкой стекло. В противоположной окну стене чернеет маленькая дырочка. Там, в глубине, под растрескавшейся штукатуркой и раскрошившимся кирпичом смяла свой стальной сердечник чья-то пуля - виновница столь спешного переезда "спальных мест" под окно. Там безопасней. Чья... да черт ее знает, может и кого-то из наших, на ней не написано.
Грязные сапоги поскрипывают по паркетному полу. Не так давно процесс входа в квартиру напоминал своего рода ритуал. Обувь торжественно снималась в прихожей на специально предназначенном для этого мероприятия коврике. Потом наступал момент надевания тапочек, обязательно с войлочными подошвами. Войлочные кружки были приклеены и к ножкам стульев, столов, шкафов, создавалось впечатление, что ни один обыденный предмет не вправе потревожить драгоценный покой священного паркета... Кусочки грязи отлипают с сапог, оставляя на полу мокрые пятнышки. Захожу на кухню... хотя... какая это теперь кухня, скорей командный пункт "родительского" поста. Сержант Зинчук мирно посапывает, расплывшись щекой по кухонному столу и крепко сжимая телефонный аппарат. О, услышал, проснулся...
- Товарищ гвардии капитан! Происшествий не случилось!
Усердно серьезное выражение заспанной физиономии вызывает улыбку. Совсем разбаловались они тут у меня...
- Из комендатуры звонили?
- Так точно! Доложил, что все нормально! Товарищ гвардии капитан, тут опять вчера Васька весь вечер ошивался. Мама ваша оладьей напекла, так он почти все и сожрал! Гоните вы его в шею, он же все у вас в доме сожрет!
Ел Васька постоянно, не прибавляя ни одного грамма веса. Честно говоря, для безопасности я сначала отправил его на анализы в санчасть. Через некоторое время счастливый Васька предстал передо мной и гордо заявил: "Товарищ гвардии капитан, доктор сказал, что видит перед собой только одну глисту, да и ту в сапогах!" От визита к доктору аппетит у него только увеличился. Бездонные Васькины карманы подобранной "практически" по росту и комплекции хэбушки постоянно были забиты чем-нибудь съедобным. В свободное время Ваську всегда можно было увидеть около столовой, то помогающим наряду чистить картошку, то счастливо таскающего с начальником столовой какие-то кульки и пакеты. За помощь Ваське всегда перепадало что-нибудь вкусненькое. Даже непробиваемый повар Мамед, и тот в конце концов сжалился над вечно голодным Васькой и выделил ему "именную" миску, размерами напоминающую небольшой тазик. Во время обеда эту миску, под край заполненную кашей, под восторженные аплодисменты и хохот торжественно вносили в зал и устанавливали на столик перед Васькой. Васька хохотал вместе со всеми, но, тем не менее, миска опустошалась им с неимоверной быстротой и до самой последней крошки.
В караул Ваську не ставили. Точнее... поставили однажды... Но когда, нафаршировав его перед караулом рассказами о волках-убийцах, деды решили подшутить над ним - установили за границей колючей проволоки "волчьи глаза" - два зеленых фонарика, да еще и стали подвывать по-волчьи, Васька, перепугавшись, устроил "стрельбу по волкам". По чистой случайности все шутники остались в живых. С тех пор Васька, к его великому удовольствию, стал постоянным "посетителем" кухонных нарядов.
Но все же Ваську любили все - и молодые, и дембеля. Вечно занимающий из-за своего маленького роста место на левом фланге, с цыплячьей шейкой, торчащей из необъятного воротника максимально минимального размера хэбушки, с тощими ногами, болтающимися в широченных голенищах кирзачей, Васька был душой любой кампании. Если из курилки раздавались взрывы хохота, все знали - Васька что-то рассказывает.
Ти-у-ууу... Фью-р-ррр... Ти-у-ууу... Маленькие латунные мушки мечутся над головой, разрывая воздух, выбрасывая кусочки асфальта, выбивая из стен известняковую крошку...
- Зинчук! "Шурупов" вызвал?
- Вызвал, товарищ командир! Сказали, что десять минут назад три бээмпэшки с комендантским взводом в нашу сторону вышли!
Черт... скорей бы... Снайпер засел где-то в доме напротив. Пытались его снять, но оказалось - у него солидное прикрытие. Вот это самое прикрытие сейчас и лупит по нам из всего, что у него имеется. По-моему, дефицита патронов у них не наблюдается, в отличие от нас...
Фью-р-ррр... Ти-у-ууу... Краем глаза замечаю движение на пустынной улице. Метрах в пятидесяти от нас маленькая, невесть откуда взявшаяся девочка выбежала на середину насквозь просвистываемой ветром и пулями улицы и, вдруг заинтересовавшись какой-то валяющейся цветной коробочкой, присела на корточки. Горло перехватывает судорожным криком: "Прекратить огонь!", мозг лихорадочно мечется в поисках подвоха... Случайность? Ловушка? Способ заставить нас замолчать? Что это, черт побери...
Краем глаза замечаю движение. Маленькая, худая, лопоухая тень рывком вылетает из-за прикрытия парадного и несется вперед. Скорей, Васька, быстрей... черт тебя дернул... Справа фонтанчик асфальтовой крошки... еще справа... слева... добежал... схватил... падает в близлежащий подъезд...
До подъезда пробились минут через пять, когда "шурупы" из бээмпэшных пулеметов приглушили пыл ярых поборников национальной независимости.
Васька сидел в подъезде, бледный как бумага.
- Товарищ командир, поглядите, она на мою сестричку похожа.
Сидящая на еще трясущихся коленях белобрысого, голубоглазого Васьки, маленькая черноглазая девочка вертела чернявой головой, и тихо болтала что-то не по-русски. Маленькие смуглые ладошки сжимали запасы из Васькиных карманов - измятые, слипшиеся конфеты, кусочки размякшего шоколада в смятой фольге, раскрошившиеся сухарики...
...Где ты сейчас, Васька...
Ваш отзыв
Напишите на ArtOfWar
Предыдущий рассказ
Дальше
