|
||
На смерть Друга. |
Последний выдох. Не спеша, Закончив на земле свой бег, На небо отошла Душа. Ушёл из жизни Человек. Восьмидесятые - Афган, девяностые - бардак. Где истина - бандит он или мент? Не разобрался он тогда никак. Он всё метался между "да" и "нет". В восьмидесятые он стал мужчиной вдруг. Пусть даже мир сошёл в зелёный цвет, Он понимал ТОГДА, кто враг, кто друг. Он твёрдо знал - вот это "да", вот это "нет". Потом, когда "свобода" сожрала Союз, Смотрел он с грустью на ликующих "совков". "Достало всё, пойду-ка я напьюсь, Пойду отпраздную "падение оков"". Вокруг неслась и торопилась жизнь. И надо было бы остановиться. Он говорил себе: "Терпи, держись". Сплошным пятном мелькающие лица. И вот всё отошло на задний план. Теперь вокруг лишь белый свет. И он промолвил сквозь туман: "Я жив ещё?". Услышал: "Нет". И облегченье. Не спеша, Закончив на земле всё вдруг, На небо отошла Душа. Тебя я не забуду, Друг. 14 марта 2022 года.
|
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2018 |