ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева

Загорулько Владислав Алексеевич
Окоп

[Регистрация] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Найти] [Построения]
Оценка: 8.05*7  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Иногда нам снятся чужие сны...

  Окоп
  
  Я стоял у окопа, желто-грязного окопа, не очень аккуратного, а потому неправильного, на взгляд высших офицеров. Но на занудные и однообразные замечания проверяющих солдаты реагировали мало, точнее никак не реагировали, потому что ситуация была не та. Не то чтобы уж далеко посылали, проверяющих этих, а просто занимались более насущными делами. У служивого ведь дел до фига, сколько их не делай... А окоп - что ж, он некрасивый, зато удобный, и в нем сидеть не так уж плохо. Это же не учебный окоп.
  В этот раз можно было высовываться из окопа, и даже более того, можно было стоять прямо на бруствере, вне окопа. Можно было даже отойти за линию боевого охранения, если бы это не было еще более грубым нарушением, нежели уставные детали окопа. Впрочем, это касалось только тех, кто был в окопе.
  Окоп мне нравился. В нем было уютно. Уютно не в костюме, или в толстовке, а в старом мятом комке, с калашом в руках. Буквально год назад я сидел в этом окопе, а теперь вот разглагольствую перед солдатами о том что "вот, бывало и мы...".
  С каким удовольствием я бы спустился сюда в старом качестве, сюда, где все понятно и просто, сюда, где не надо думать, сюда, где можно отдохнуть лучше чем на любом курорте.
  Но я здесь гость... И не то чтобы гость, а так, посетитель, которого терпят. Тут теперь отдыхают другие. Ну, не отдыхают, а так, сил набираются, мужают. Черпают силу у матушки-земли.
  Да, вот оно, - я спускаюсь в землю и набираюсь у нее силы...
  Я завидовал этому парню, который сидел в моем окопе и черпал силы, которые не суждено здесь получить мне.
  А может быть это что-то звериное? Ведь есть у зверей нора, пещера, логово, берлога там, куда они прячутся, раковина своя наконец. И может быть им так же хорошо, как в этом окопе мне. Или такому как я.
  Я помню, с детства когда мне было плохо я представлял себя в окопе, с пулеметом в руках, или хотя бы с винтовкой. Наверное у нас, в Казахстане, чаще, чем в России показывали фильмы про басмачей, и вот, это не в лесу прятаться - это в песке, в окопе, - вокруг басмачи, и уже осталось 12 человек из всей заставы, потом только семь, потом всего двое, и патронов уже нет, и ничего кроме последней гранаты и горсти патронов. И никакая песня тут не поможет, как в более поздних фильмах, и так замирает сердце, и уже не думаешь о том чтобы куда-то убежать, вжимаешься, набиваешь в обойму патроны, так, чтобы только успеть, и руки трясутся, и уже про штык вспоминаешь, хотя тебя джигиты запросто снимут и без всякой штыковой, они ведь мергены!....
  И тут....!
  А не всегда вот тут бывает это самое "и тут...!". Можно сказать, просто совсем никогда не бывает. И только твой окоп тебе и прибавляет силы, пусть он и не в матери-сырой земле вырыт, а в сухом песке, который сыпется и сыпется, и окоп мельче становится из-за этого, только его, песок тот, уже не приходится вновь вычерпывать, потому что некогда...
  А вот это уже могила твоя закапывается, у тебя уже песок по щиколотку, ты готовишься на "вечный дембель"...
  И вот песок все выше, выше, по голень, по колено, вот уже ты коленями опираешься на твердь... Да, вот оно, еще немного и превратится окоп в маленькую ямку, мало чем отличающуюся от тех двух ямок, что на хуторе, где мои деды похоронены. И если бы дядька не сказал что это могилы солдат, я бы так и думал, что, мол это за ямки таки, может это так себе ямки. И наверное уже не узнать кто там лежит... А вот, тоже у них свой окоп у каждого. И набираются силы, набираются...
  Я не знаю даже, кому сказать, что вот есть два солдата, которых фрицы расстреляли, а мой дед спрятал их, нужны ли они военкомату, или нет. "Спи, богатырь!"...
  Вот моей крестной повезло, сорок лет прошло, а ее отца нашли в воронке, убитого, менее чем в километре от дома, где она жила. Искала его все это время, искала... и Уж перестала искать... А он без вести был погибший. Только на его костях мусорная свалка образовалась. И если бы экологическое сознание граждан не повысилось бы настолько, чтобы мусор выгрести с насыпи железной дороги, может быть, до сих пор его искала бы...
  Или просто забыла, что папа набирается силы...
  "Папа на отдыхе"...
  И тут я проснулся...
  Нет никакого окопа, я у себя, все приснилось, все привиделось...
  А окоп тот был год назад. Нет, и год назад он мне приснился, только почему тогда я был в окопе? Я же был там, пусть и во сне, и сидел на месте этого бойца, и волглый комок был такой же выцветший... Я был там, часов в пять утра, когда уже светает, но туман еще стелется вдоль земли и не видно дальше десяти шагов.
  Да нет же, было никакого окопа год назад, - я одиннадцать лет назад последний раз был в окопе! Хотя, нет, конечно, он был,... это было когда мы с Ширяем, тогда, летом 1996, когда мы с ним, безработные, ходили и от скуки брали ориентиры, так, на всякий случай, чтобы буссоль не заржавела. Это было перед штурмом Грозного куда, мы так и не поехали, да, точно....
  Впрочем, я не знаю, может это память того, кого уже нет. Может быть, мне чужой сон приснился?
  Да, я смотрел контрабандный, потерявшийся сон! Сон-летучий голландец!!!
  Уже поднимая свою стареющую толстую задницу с дивана, я увидел письмо Ширяю.
  Ах, так вот оно в чем дело!... Нейронные, мать их, цепочки, вытекшие с мозгами за пределы чьей-то простреленной черепушки соприкоснулись с моими нейронными цепочками, после прочувствованного письмо. Да-да, ведь Ширяй оставался там после отъезда основной группы, и до моего дембеля так и не появился в части, и может быть их дембельнули там, на месте, может быть и раскидали куда-то, ведь у него было всего два месяца, дембелю вроде как еще рано.... А может, ....
  Черт... я не хочу узнать что Ширяя больше нет, если это так конечно... Не важно , Ширяя или кого-то еще... А это значит, что то письмо, которое я вчера писал с намокающими глазами (кто бы мог подумать, мать вашу!) и резко возникающим насморком никогда не должно уйти... Быть посему. Я встал и порвал запечатанный конверт. Пусть живут те, кого я запомнил, и неважно, где они будут жить - в окопах ли моей памяти, где-то в Кемеровской области, или набираясь силы у матушки... Только пусть живут....

Оценка: 8.05*7  Ваша оценка:

Печатный альманах "Искусство Войны" принимает подписку на 2010-й год.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@rambler.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2010