[Регистрация]
[Обсуждения]
[Новинки]
[English]
[Помощь]
[Найти]
[Построения]
КАЗАХСТАНСКАЯ ТАМОЖНЯ
Маленькая повесть из цикла "ПУТЕВЫЕ ЗАМЕТКИ"
Пролог.
Фроляйн Настасья Берг со всей своей добросовестностью сопроводила меня до медпункта Курского вокзала города Москвы.. После чего помахала мне на прощанье маленькой ладошкой... Да и укатила на метропоезде по чёрным недрам подмосковных тоннелей.
А я остался один и принялся ждать. Ведь до моего поезда в Брянские края ещё оставалось целых три часа и десять минут. Поэтому я в уже привычном режиме ожидания сидел на том стуле, на который меня и усадила пожилая докторша. Она не спеша вписала мои данные в свой медицинский журнал, затем задала уже знакомые мне вопросы... Почему я еду один? И "А где же ваша сопровождающая?" Ну, и так далее... Всё это было для меня привычным явлением. Поэтому я спокойно отвечал, что живу один и до медпункта меня довела просто знакомая, которая откликнулась на мою просьбу о помощи. Только и всего...
-Понятно. - сказали мне с лёгким вздохом.
И эта ответная реакция мне была знакома. Ведь по большей своей части на привокзальных медпунктах дежурили женщины среднего и пожилого возраста. Которым была так свойственна вполне такая естественная отзывчивость. Хоть и слегка притуплённая повседневной рутиной... Ведь за смену им приходится встречаться с большим количеством приболевших пассажиров, а то и просто лиц без определённого места жительства.
Минут через десять дежурная ушла в соседнюю комнатушку, откуда вскоре послышались приглушённые звуки включённого телевизора... А ещё через пять минут и слабый запах свежеприготовленного растворимого кофе... Словом, всё было как всегда.
Входная дверь распахнулась очень внезапно. Да ещё так сильно, что обе створки с грохотом ударились о стены. Сразу же послышалось топот, шарканье по кафельному полу и отрывистые мужсвкие голоса.
-Давай! Вот сюда его! На кушетку! Валя! Валя!
-Что тут такое? - строгим тоном спросила спешно появившаяся дежурная докторша. -Что с ним случилось?
Мужчины, видимо, уже положили свою тяжёлую ношу на кушетку и теперь пытались отдышаться... И поэтому отвечали не сразу...
-Да вот! Разбросал всё своё!.. То есть по перрону! И разделся догола! А бился-то как! Еле успокоили... Я своих кликнул. Одели кое-как и сразу к тебе! Наверное, приступ какой-то. Валя!.. Ну, мы пошли! А то там тележки наши...
Эти мужчины оказались вокзальными носильщиками. Они уже отдышались и быстро отправились по своим рабочим местам. А нас в медпункте теперь было уже трое...
-Вы мне поможете если что? - спросила меня женщина-врач. -Если он опять будет биться?! Хорошо? А то я одна не удержу. У него, наверное, эпилепсия... Или что-то ещё...
Раздумывал я очень недолго.
-Конечно помогу! - отозвался я. -Вы только подведите меня... Куда нужно. И покажите, что надо держать.
Я хоть и говорил уверенным тоном, однако всё же сомневался всвоих возможностях. Ведь мне ещё ни разу не доводилось будучи полностью незрячим удерживать бьющегося в припадке человека...
-Да вы сядьте пока! - сказала дежурная. -Я пока нашатырь достану...
Но дежурной не понадобилась ни моя помощь, ни медицинский нашатырь... Лежащий на кушетке человек зашевелился... Это я понял по некоторой возне и слабым похлопываниям руками по одежде...
-Где я?
Голос принадлежал молодому парню. Правда, звучал он очень слабо и крайне устало...
-В медпункте. -ответила женщина. -Тебя сюда принесли только что.
-А что... Со мной? -спросил еле слышно лежащий на кушетке парень.
-Да это тебя надо спрашивать! - сказала докторша и подошла к нему поближе. -Говорят, всё побросал на перроне. Начал одежду с себя срывать. Разделся догола и начал биться... Тебя носильщики еле-еле одели и сюда принесли.
На какое-то время в медпункте наступила тягучая тишина. Снаружи доносились звуки большого города и оживлённого вокзала. А здесь было почти что тихо...
-Не-е... -вдруг произнёс парень. -Не надо!
Тут и до меня донёсся специфический запах нашатыря. Судя по нему, дежурная всё-таки решила привести больного в полное чувство привычнымв способом. Затем послышалось какое-то позвякивание... После чего женщина уселась за стол и принялась листать свой журнал записи обращений.
-Да ты лежи пока, лежи... - произнесла она размеренным голосом. -Я пока запишу твои данные. Как тебя зовут?
-Витя! -ответил парень. -Фамилия - Савельев.
По мере заполнения журнала и я узнал всё то, чем была богата короткая жизнь двадцатилетнего парня. Что родился и вырос он в городе Петропавловск. Что в Москве он уже восемь месяцев. Что зарабатывает он на жизнь продажей газет в пригородных электричках. Что приступы с ним раньше не случались... Разве что очень давно...
-В детстве как-то было. -произнёс парень страшно усталым голосом.- а сегодня... Даже не знаю.
-А с чего всё началось? - спрашивала докторша. -Что тебя спровоцировало? Ну, не могло же всё начаться на пустом месте?
И опять в помещении наступила тягучая тишина. Я даже различил то, как женщина поскрипывает своей ручкой, продолжая делать свои записи...
-Ну, так с чего всё началось? - повторила она вновь. -Чего молчишь?
-Устал я. - отозвался парень. -Работаю каждый день. С утра до ночи. В пять утра получаю газеты и... Хожу по поездам, продаю их до последней электрички.
-Отдыхать надо! - заявила докторша бесстрастным тоном. -Нельзя же так!
-Мне надо домой деньги посылать. -ответил продавец газет. -Мама больная. Две сестры и брат младший.
-Вот и доведёшь себя! -неожиданно рассердившись, женщина даже перестала писать.-А мы потом вами занимаемся! С чего всё началось сегодня? Какой диагноз мне писать? Ну!
Парень сперва прокашлялся... Возможно, собираясь с мыслями...
-Мне сегодня стало мерещиться... - начал он говорить. -Что за мной ползут большие чёрные змеи... Что они меня догнали и стали заползать под одежду. Такие холодные!.. Противные!.. Что они хотели прямо в... То есть прямо внутрь меня... Вползти... А потом я уже не помню...
Он замолчал... А чуть погодя докторша задала уже новый вопрос.
-А сейчас у тебя что-нибудь болит?
Парень откликнулся не сразу.
-Затылок сильно болит. И всё тело тоже... Руки... Ноги...
-Обезболивающее тебе дать? - спросила женщина. -Анальгин дать?
Парень согласился и выпил сразу две таблетки.
-И чего вы все в Москву едевте? - вздохнула докторша, опять занимая своё место за столом. -Работал бы в своём Петропавловске! У вас там крабы, рыба... Япония рядом...
Я уже понял по акценту, что этот парень вовсе не с Камчатки. Но я не успел сказать хоть слово в его защиту...
-Я не из того Петропавловска! - устало произнёс парень. -Я из казахстанского...
-А что, там у вас совсем работы нету? - продолжала напирать женщина.
Видимо она проживала в самой Москве. Ну, или хотя бы в Ближайшем Подмосковье... Что давало ей полное право задавать такие вопросы.
-Нету у нас работы. -ответил парень. -Совсем нету! Все заводы стоят. Фабрики тоже. Работать негде.
Он надолго замолчал... Но затем спохватился и попытался подняться с кушетки. С помощью женщины это ему удалось.
-А где мой свитер? -спросил встревожено парень. -И ботинки?
-Вот что на тебе есть... -ответила докторша. - В том тебя и принесли.
-Я пойду! -сказал парень. И сумки нету... И газет...
Я слышал по его голосу, что он готов сейчас заплакать - именно До такой степени этого парня расстроило отсутствие свитера и ботинок... А также сумки и всех его газет...
Так он и ушёл. Еле слышно шлёпая босыми ступнями по кафельному полу медпункта. Он спешил на тот перрон, где с ним и произошёл приступ... Видимо, парень надеялся обнаружить там свои вещи.
-Эх-эх-эх... -вздохнула дежурная, закрывая поплотнее двери. -И куда он теперь?
-Не знаю. -ответил я.
Ведь я действительно не знал того, куда именно сейчас направится этот молодой парень. У которого так некстати началась его застарелая болезнь.
Потом докторша опять ушла в соседнюю комнатушку, где так уютно работал телевизор и так вкусно пахло кофе...
А я продолжал сидеть на том же стуле. И терпеливо ждать. До отправления моего поезда на Брянск оставалось целых два часа и двадцать пять минут.
Но это время пролетело очень быстро. И за двадцать минут до отправления поезда в медпункт прибыл бригадир носильщиков. Который и довёл меня до нужного мне вагона. Так я и уехал.
И больше с тем продавцом газет я никогда не встречался. Начиная с того самого дня... 23 октября 2002 года.
*
Глава ПЕРВАЯ И ИЗНАЧАЛЬНАЯ.
"Ка-ак? Вы не слыхали про знаменитый казахстанский коньяк? И про легендарнейшие виноградники в здешних степях? Э-э... Да вы, батенька, многое потеряли всвоей жизни!"
Примерно такое чувство искренней досады владело мной в плацкартном вагоне поезда Адлер-Красноярск, когда мы проезжали по бескрайней территории чрезвычайно суверенного государства Казахстан. Нет, в самом деле! Меня до самой глубины моей души разочаровывал тот факт, что раньше я всегда предпочитал побаловаться пятизвёздочным армянским коньяком под соответствующим случаю названием "Арарат". Ну, и само собой... Этим трофейным коньячным спиртом, так славно захваченном на одном из Грозненских винзаводов.
"Чего греха таить?! Всякое же было в моей прошлой жизни!.. Ну, а теперь?.. По вагону носят отменнейший и, главное, недорогой казахстанский коньяк! А мне всё это как-то по барабану... Старею, наверное!.. И высококачественная продукция местной электронной индустрии меня совсем не впечатляет!.. Ни ди-ви-ди-проигрыватели, ни флешки, ни чего-то там ещё... Даже ноутбуки! Но их Слава Богу, как раз-то инету!.. Наверняка, уже разобрали!.. Ка-ак? Вы не слыхали про Казахстанские ноутбуки?! Нда!.. Вы точно отстали от жижзни!"
Скорей всего, именно из-за этих моих мыслей... Хоть и практически незаметных постороннему глазу, но потенциально крамольных... Почти что не уважающих суверенный статус соседней державы, столь богатой не нефтью единой... А ещё и легендарным коньяком и электронными новинками... В общем, моя скромная персона всё-таки привлекла бдительное внимание представителя государственной власти.
И надобно бы отметить, что в нашем плацкартном вагоне ехало множество самых разнообразных людей. Тут были и местные казахи, вознамерившиеся пропутешествовать километров с пятьдесят на железном скакуне-тепловозе. В начале вагона с узнаваемым цоканьем гортанно разговаривали сибиряки-армяне. В соседнем отсеке проживала многочисленная семейка, чьё этно-географическую принадлежность не смог определить даже мойизощрённый слух. В конце вагона бесстрастно ехало несколько мужчин очень уж похожих на замирившихся талибов... То ли горные это были таджики, то ли жители Памира, то ли самые настоящие афганистанские пуштуны... Одним словом, у нас был не вагон российского поезда, а вполне такой обыкновенный Ноев Ковчег... Разве что в котором не наблюдалось всякой твари по паре... Голубей там... Коз...
Короче говоря, из более чем полусотни разномастных пассажиров именно у меня попросили предоставить документы для проверки. Наверное, моя улыбка была не столь сдержанной, как этого и требовали правила конспирации при пересечении межгосударственной границы. Нет! Ну, а как же мне следовало себя вести?!.. Когда вокруг наперебой расхваливают "самый лучший в мире коньяк" и наикачественнейшую продукцию завода казахской электроники... Так что... Моя улыбка была почти незаметна. Причём, совершенно не ехидна... А тем более злорадна... Да и голливудский фильм Саши-Барона-Коэна я никогда не смотрел, а тем паче слушал... Мало ли сколько сейчас бродит по бескрайним тра-та-танским степям журналистов по имени Борат?!
Итак...
-Ваши документы!
А я по своей наивности даже рассмеялся. Ведь это же будет самый настоящий прикол, если из всей нашей оравы пассажиров потребуют паспорт только у меня! И я даже отвернул лицо в сторону окна...
-Альберт, это у вас спрашивают. -послышался голос моей попутчицы.
Так я вернулся из беспечных раздумий на нашу грешную землю. Вернее, в плацкартный вагон поезда дальнего следования. Моя рука пошарила в окружающем пространстве и обнаружила в нём куртку-ветровку, во внутреннем кармане которой притаился паспорт гражданина Российской Федерации. Вскоре он был благополучно извлечён на белый свет и передан далее по месту требования.
Во внезапно наступившей тишине... То есть в течение короткой передышки торговых представителей коньячного завода и мимолётного отдыха рекламных агентов местной электронной индустрии... В этой относительно тихой паузе я даже различил то, как доблестный страж казахских рубежей быстро-быстро перелистывает странички моего документа... Затем стихло и это.
-Ваш паспорт недействителен! -послышался суровый голосок с явно местным акцентом.
Я вздохнул и тихо проклял этого голливудского режиссёришку Сашу-Барона-Коэна. Ведь после выхода на мировые экраны его скандально известной кинокомедии... После чего даже сам Президент Назарбаев был вынужден прилететь в стольный город Лондон, чтобы дать там официальную пресс-конференцию и высказать на ней публичные опровержения... В общем... После всего этого государственные служащие казахской национальности теперь изо всех своих сил стремятся продемонстрировать окружающему миру наиболее полный статус персонального "Я"... То ли своё внутреннее достоинство, граничащее с всееликостью... То ли личную многозначимость, облачённую в госмундир.
"Будь он неладен, этот Барон... Я-то здесь при чём?!.. Они теперь на каждом углу будут пыжиться... А мне всё это расхлёбывать?"
Естественно... Все эти мысли стрелой пролетели по моим сереньким клеточкам... Тогда как мой интерес вызвали вполне такие обыденные моменты.
-А почему он недействителен? - спросил я.
-У вас в паспорте написаны номера ИНН и пенсионной карточки. А это запрещено!
Судя по его заученному тону, этому таможеннику уже доводилось встречаться с подобными нарушениями. Я даже почуял то, на сколько оно может потянуть в определённом эквиваленте. Как минимум на триста деревянненьких... А то и на всю пятихаточку.
Однако расставаться со своими кровными сбережениями я не был готов ни под каким соусом. Поэтому мне пришлось открыть небольшой курс по ликвидации юридической безграмотности.
-Эти номера написаны на заднем форзаце! - начал я. -То есть на внутренней стороне задней обложки паспорта. А вот на самих страницах - там никаких незаконных записей нет.
Но-о... Увы... Этот таможенник видимо умел читать-писать не только по казахстански... Возможно он в свободное от работы время любовно так полистывал страницы с перечнем нарушений российских законов... Так сказать, обновлял свои познания покуда не подошёл такой родной поезд... Или же их на службе заставляют наизусть заучивать потенциально финансируемые положения.
-Согласно пункта шесть вашего российского положения... -будничным и размеренным тоном начал пояснять таможенник. - В российском паспорте запрещается делать какие-либо записи, непредусмотренные этим Положением. Понимаете?
Я вздохнул. Поскольку представитель соседнего государства всем своим поведением демонстрировал то, что он на подобных нарушениях уже набил руку так сильно... А скорей всего, начальствующие карманы тоже... В общем... Они тут уже не одну собаку съели. Точнее говоря, с хрустом стрескали. То есть попросту сожрали.
Однако мой далёкий опыт общения с юридически грамотными людьми... С которыми мне в своё время довелось встречаться довольно часто... Этот мой опыт подсказал мне нужный алгоритм действий и высказываний.
-Вы казахстанский таможенник? - спросил я, делая особый нажим на имени прилагательном.
-Да! -ответили мне. -Казахстанский.
Я ещё раз вздохнул и резко поднял голову, чтобы "посмотреть" в упор на упрямого собеседника.
-Я вот чего-то не пойму... Какое отношение имеет казахстанский таможенник к действующему законодательству Российской Федерации?
-Согласно пункта шесть вашего Положения... - заталдычил опять своё настырный служитель таможни. - В российском паспорте запрещено делать непредусмотренные записи. А у вас они есть! Значит, ваш паспорт недействителен!
Ну-у... Эту дотошно вызубренную формулировку я уже где-то слышал... А ведь у меня ещё имелось в запасе кое-что посущественнее...
-Вы, как таможенник Республики Казахстан обязаны проверить документы у транзитных пассажиров. То есть лично убедиться в том, что паспорт принадлежит проверяемому гражданину России. А выяснять...
-Согласно пункта шесть... -вновь забубнил упрямый друг одного журналиста.
Но и я продолжал гнуть свою линию.
-Вы не имеете никакого права проверять правильность заполнения паспорта гражданина Российской Федерации! Если вам что-то не понравилось... Или ввы обнаружили какое-то нарушение... То пишите претензии в то УВэДэ, которое и выдало этот документ.
Поскольку мы одновременно говорили друг другу не только фразы, но и целые предложения... Таможенник продолжал талдычить свои положения и пункты... Я напирал на неотрегулированность наших межгосударственных отношений... Словом, мы не только заглушили призывные вопли алкогольных коммивояжёров и их конкурентов-электронщиков... Мы здорово привлекли к себе внимание всего населения нашего плацкартного вагона...
-Нас же выпустили российские пограничники! - убеждённо заявлял я.
Хотя отлично понимал то, что нашим российским пограничникам... Которые даже не ступили своей бдительно-строгой ноженькой на ступеньку проходящего поезда дальнего следования... Короче говоря, нашим погранцам сейчас было явно не до нас!.. Наверняка, они кого-то ловили. И не опять, а очень даже снова. Тут, говорят, отличная рыбалка... Зверьё всякое бегает... Грибы и ягоды само собой...
А мне сейчас приходилось доказывать одному казахстанскому таможеннику то, что кто-то из нас однозначно не является двугорбым или хотя бы одногорбым созданием.(* прим. автора: Нет бы посидеть часок у тихой речки!.. Да в приятственной кампании погранцов и их подружек-пограничниц...)
-А я имею право проверять заполнение паспортов!.. - говорил достойный земляк некоего репортёра с мировой славой. -Понимаете, да? Это входит в мои обязанности!
И всё же... Надо было отдать ему должное!.. Но не денежки, конечно же!.. Следовало признать то, что таможенник попался мне довольно смекалистый. После нескольких полных оборотов некогда спасительной фразы... Ну, этой самой "согласно пункта шесть вашего положения..." И так далее... Он достаточно быстро смекнул, что ему пора бы сменить пластинку...
-Согласно своих обязанностей я должен проверить документы пассажиров и их личный багаж. А в проверку документов включается и контроль за правильностью заполнения...
Но намёками на возможно дотошное вытряхивание моего багажа... Увы, но я ничего с собой такого неразрешённого к провозу не имел, а потому проверки своей сумки ничуть не боялся.
-А я говорю, что вы не имеете права... - возражал ему я. -Вы должны открыть мой паспорт, посмотреть сначала на фотографию и только потом уже на меня... Убедиться, что я это я... И быстренько попрощаться!
Я уже чувствовал то, как меня тихонечко толкают в левый бок. Чтобы я остановился и перестал спорить с представителем чужого мне государства... Да ещё и на ихней же территории. Но я хоть и перегибал палку, но только лишь самую малость... Вполне так достаточную для того, чтобы и местного таможенника урезонить, и свои российские рублики сохранить...
"Ишь... Ты-ы!.. Нет бы степь караулить!.. Так он ещё и до меня докопался!.. Вот фигу ему! Нехай Тушканов ловит!..."
Так я думал во время коротенькой паузы. Вернее, в недолгий период затишья. Ведь мы выдохлись почти одновременно. И теперь набирались новых сил...
Как и положено местному жителю... Ну, который всячески пытается проявить всё своё казахское радушие тире восточное гостеприимство... В общем, первым в новую атаку пошёл всё тот же родственник корреспондента Б.
-Альберт Маратович... - начал он, старательно выделив моё отчество. -А у вас есть заграничный паспорт?
Услышав то, как этот выскочка усиленно педалирует... Причём, не что-то этакое, а моё родное отчество... Словом, уж теперь-то я решил стоять насмерть!..
"И всё же как хорошо! - подумалось мне, пока в лёгкие набиралось побольше воздуха. -Что моего батька при рождении назвали Маратом. А не Боратом! Спасибо дедушке! Земля ему пухом!.. И бабушке тоже!.. Светлая ей..."
-Ну, есть! -сказал я кратко.
Это я имел ввиду свой загранпаспорт.
"А он, наверное, решил, что его у меня нету! Вот хреновину тебе!"
Местный хозяин сложившегося положения уже понял, что его первый пробный шар мной отбит без особого труда и внешне различимого смятения.
-А вы можете его показать? - спросил таможенник ещё более вкрадчивым тоном. -Прямо здесь!
Возможно для него сейчас наступил самый ответственный момент... Ведь он уже столько времени и сил потратил на меня одного. Тогда как остальное поле его деятельности даже ещё не было обойдено. Хотя бы...
-Конечно могу! - заявил я спокойным и уверенным тоном. -Только за ним надо лезть в сумку!
-Покажите его мне, пожалуйста! -"проворковал" таможенник.
Но мне уже удалось уловить то, как сжались крепкие челюсти... Да ещё с таким "чувством"... Что слово "пожалуйста" еле-еле просочилось сквозь стиснутые зубы.
"Причём, с явным таким шипением."
Но тут я не мог что-либо противопоставить. Ведь меня попросил представитель государственных интересов Республики Казахстан. Конечно можно было сейчас поспорить ещё... Что для въезда в его страну степей мне достаточно и общегражданского паспорта. Который уже минут с пять находится в руках данного стража... Но... Я уже устал с ним спорить. Да и поднять свою нижнюю полку, чтобы залезть в карман сумки... Предварительно вжикнув застёжкой-молнией...
-Да мне это нетрудно. - проворчал я, извлекая на белый свет свою заграничную паспортину. -Вот!
Возможно я протянул свой документ недостаточно далеко. Или же чуть в сторону. То есть не прямо в эти таможенные ручки. Поэтому любопытному стражу приграничного порядка пришлось самому потянуться за истребованным паспортом.
-Он же не видит! - тихо произнёс чей-то посторонний голос.
-Иди, продавай свои флешки! - сердито огрызнулся таможенник.
Как я понял, это был продавец местной электроники. Он-то и догадался первым о моей полной незрячести. Вернее, именно из его уст вырвалась эта сконфуженно-растерянная фраза. Но его тутже прогнали подальше... Что он и сделал.
Вот так всё и закончилось. Казахстанский таможенник быстро полистал странички моего второго документа. Так и не найдя в заграничном аналоге чего-то опять крамольного, он вернул мне оба моих паспорта. И потом медленно пошёл дальше.
-Ну, вот! - ворчал я, опять поднимая свою нижнюю полку и убирая паспорта поглубже в сумку. -Ни тебе спасибо... Ни извините, пожалуйста... За причинённое беспокойство... Ни до свидания... Или счастливого пути!.. Что за народ пошёл?!
-Ну, вы ещё скажите: ни стыда и ни совести!
Это негромко рассмеялась моя попутчица. Но её ирония осталась только лишь её иронией.
-А я и скажу! - смело отозвался я, усаживаясь на свою полку. -И ни стыда у них, и ни совести! Полон вагон всех кого попало... Так надо же было ему именно до меня докопаться! Как будто я тут самый подозрительный!
-Ну, у вас же очки! - возразили мне с некоторой долей бытовой логики. -Значит глаза зачем-то прячете! Или боитесь быть узнанным. Вот таможня и подошла именно к вам!
Я негромко вздохнул:
-Э-эх!.. Еслиб они у меня были! Эти глаза-то!..
Но тут мне стало совсем уж грустно и поэтому я быстренько перевел нашу беседу на другую тему. Ну, разумеется на казахстанскую таможню!
-Очки тут не самое главное. Я или одет не так, как... Ах, да-а!.. У меня же цивильный костюм висит! Прямо над головой. Вот он и выбрал меня, как самого потенциально небедного. Что он с этих таджиков или цыган может взять?.. Либо копейки, либо скандал на весь поезд! Голова ещё потом болеть будет. А мы же... Люди законопослушные... И надавить на нас можно по полной программе! Ой!.. Поехали, да?
-Ага! - ответила моя соседка, выглянув в окно. -Поехали.
Наш поезд уже набрал приличную скорость, когда я начал рассказывать историю, случившуюся с родителями одного моего хорошего знакомого. И уж ему-то не было никакого резона мне врать.
-Вот проехали они казахстанский пункт перехода и двинулись дальше. Причём, на своей собственной автомашине, да ещё с московскими номерами. Погостили недельки две у родственников неподалёку от Усть-Каменогорска. Это в Восточно-Казахстанской области. Сходили на могилки своих родителей... А потом они поехали обратно. И вот на этом же пункте перехода до них докопались... Типа того, что у вас нет отметки о въезде! Представляете, да?! Каков фокус!.. А-а?
-Неприятно, конечно!.. - отозвалась попутчица.
-Не то слово! заявил я, зная эту оказию почти что из первых уст. - Они показывают им всё, что только можно... Чтобы доказать... Хотя там и доказывать-то нечего!.. Что ехали они по одной-единственной дороге вдоль Иртыша. То есть из Омска на Павлодар. И ночью проскочили этот пост, даже его не заметив. Ни знаков опознавательных, ни названий. Стоит какая-то тёмная будка на ночной дороге... Тут целые аулы брошенные стоят!.. Ни света нигде, ни огонька...
-А почему аулы заброшенные? - поинтересовались у меня.
-Да потому что местным казахам уже не хочется жить в степи. Вот они в города и подались! Часть - в Российские: Челябинск, Омск, Томск и так далее. А остальные казахи перебрались в свои города. Из них же много русскоязычного населения поуезжало. Квартиры продавали... Скажем так, "занедорого"! Чего бы им, то есть жителям этих аулов не поехать?!.. Баранов пасти теперь уже мало кто хочет.
-Понятненько. - произнесла моя спутница-попутчица. -Ну, а с теми родителями?!.. С ними-то что потом было?
-А их так и не выпустили из этого Казахстана... - проворчал я с неприкрытой досадой. -Пока не состоялся местный суд... Пока с них не содрали штраф - восемьсот баксов! Скромненько, да?
-Ну-у!.. - оживилась моя собеседница в дальней дороге. -Как там в кино говорится?!.. "Таможня даёт добро!"
-Это в "Белом солнце пустыни"!.. - рассмеялся я. - А в здешних степях таможня добро, скажем так, не даёт. А скорее отбирает!
Минут пять мы ехали молча. Колёса безостановочно пересчитывали стыки. За окном проносились километры и километры бескрайней степи.
"Теперь уже казахстанской. А раньше... Э-э-эх! Где это "раньше"?!.. Было да сплыло..."
В те незапамятные времена... И не двести, и даже не триста лет назад. А ещё раньше... В здешних краях проживали другие...
"Даже и не знаешь, как назвать-то поточнее!.. - думал я. -Если всех скопом записать в татары - это будет неправильно. Ведь тут проживало много людей других национальностей. В павлодарских степях кочевали казахи из Малого джуза. Это факт, который не признавать нельзя. Но туда... То есть подальше к востоку! Там проживали и сибирские татары, и тобольские башкиры, а также барабинцы с остяками да канлинцами... Которые татарами себя не считали, но разговаривают-то они... Нда-а! "
Как ни крути-верти, но беседуют они меж собой на одном из пятнадцати диалектов татарского языка. Но всё же выделяют себя По названиям рек, вдоль которых проживают. Например, канлинцы. Это были те, кто обитал в бассейне реки Кан. Барабинцы жили в Барабинских степях.
"А вот названия других племён и народов теперь сохранились разве что в Словаре Брокгауза и Эфрона. Выпущенного в тысяча восемьсот шестьдесят каком-то году."
А ведь в стародавние времена, то есть в 13-16 веках здесь существовало знаменитое Сибирское ханство со столицей Искер. И возглавляла это государство династия Гиреевичей, являвшихся прямыми потомками самого Чингиз-хана. Были там и другие города, от которых теперь остались разве что названия. Но это теперь... А тогда в это Сибирское ханство входили обширнейшие территории, на которых проживало большое количество тюркоговорящего населения. На западе обитали тобольские башкиры - мякотинцы. Также в это государство входили алтайцы и остяки, барабинцы и канлинцы, других уже не упомнить... Но основную часть составляли татары.
А во второй половине шестнадцатого века в пределы Сибирского ханства вступил сам Ермак Тимофеевич. Причём, с внушительной группой своих соратников - товарищей, да ещё и вооружённых огнедышащими пищалями. Которые в сражениях так "пищали", так "пищали"... Что от их грохота полудикие татарские кони да лошади вставали на дыбы... Ну, и так далее... В общем, победил Ермак Тимофеевич слепого хана Кучума, который затем попытался было схорониться в глухой тайге. Да не сумел... Одолел Ермак Тимофеевич всё Сибирское ханство. Причём, с дружиной в пятьсот с чем-то воинов, но с огнестрельным оружием. Завоевал Ермак Тимофеевич для царя-батюшки всю Сибирь, чьё мужское население могло обращаться только с пиками и саблями, луками и стрелами. С которыми не особо так повоюешь против ранее невиданных пищалей. Словом, покорил Ермак Тимофеевич сибирские земли... Да так и сгинул он в светлых водах одной из здешних рек.
И потянулись потом в Сибирь-матушку солдаты и охотники-промысловики, рудознатцы и торговые люди... А уж за ними - царские чиновники и всякие начальники. Следом за которыми побрели крепостные и прочие подневольные люди, а также беглые и ссыльные, проклеймённые законами и безносые, закованные в кандалы и связанные одной цепью. Шли они строить остроги да крепости, прокладывать тракты и рыть рудные прииски... Чтобы своим непосильным и нечеловечески тяжким трудом укреплять нашу великую державу. Прославляя в торжественных гимнах российских царей-государей и проклиная в заунывных песнях свою страшную каторжную долю.
"А ведь впереди ещё был далёкий-предалёкий остров Сахалин!.. С его Татарским проливом. А также дикий край Камчатка!.. И весь Дальний Восток!.. Который также требовал и требовал... Причём, не сколько денег, а всё новых и новых рабочих рук."
Но это было потом. А пока что всё выглядело несколько иначе. Ведь завоёванную Сибирь надо было осваивать, осваивать и ещё раз осваивать.
И только в этом случае могли сбыться те знаменитые слова... Что Государство Российское будет прирастать Сибирью!
Но для этого потребовалась неимоверная концентрация огромных государственных сил и уже неисчислимое количество людских жизней. Это же Сибирь! Край очень богатый, но ещё пуще суровый!
*
Глава ВТОРАЯ И ОНА ЖЕ ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНАЯ.
Возвращался я через три дня. Увы, но на станции Барабинск мне не удалось прикупить рыбы, которой так славятся здешние края. Тут хоть и степи, однако по ним текут полноводные реки, богатые своими рыбными вкусностями. Но сравнить их с донскими деликатесами мне не удалось.
И случилась эта оказия из-за того, что я самым элементарным образом проспал станцию Барабинск. На вокзал Новосибирска наш поезд прибыл в час ночи и я рассчитывал на благополучное стечение жизненных обстоятельств с железнодорожным расписанием... Однако все эти равновесия и взаимосвязи пошли, как говорят, насмарку. А причиной тому оказался один инцидент... Ранним-преранним утром из соседнего плацкартного вагона пришёл явно непроспавшийся пассажир и стал громко требовать к себе бригадира поезда, дежурный наряд милиции с уголовными розыскниками.
-У меня деньги украли! - объявлял он во всеуслышание. -Сорок две тысячи рублей! Понимаете или нет? С чем я теперь домой приеду? Сорок две тыщ-щи! Работал-работал... И всё!.. Слышите? Всё украли! Где ваш бригадир поезда?
Наши проводницы принялись вдвоём объяснять мужчине не только то, что бригадир находится в таком-то вагоне... Но и самые прописные железнодорожные истины: что нельзя доверять случайным и первым-встречным-поперечным попутчикам... А тем более распивать с ними алкогольные напитки. Да ещё в столь изрядных количествах...
Пассажир-плацкартник всё выслушал молча и как-то враз обмяк... Его агрессивность и возмущённость испарились, уступив место самому обыкновенному житейскому горю.
-Ну, кто же знал? Что так оно выйдет? - сокрушался он. - Я на этом Севере всю вахту отпахал... Почти без сна и отдыха... Лишь бы заработать эти проклятые деньги!.. У меня же дома семья-а... А тут!.. Блях-хамуха!
Наши проводницы уже знали, как им следует поступать дальше, и тутже повысили свои голоса на этого грубияна... После чего незадачливый пассажир покорно отправился в свой плацкартный вагон. Ему уже не требовались ни бригадир поезда, ни милиция... Как ему доходчиво объяснили проводницы, во всём произошедшем в первую очередь был виноват он сам.
Но из соседнего купе до моего слуха донеслась совершенно иная точка зрения.
-Вот и ещё одного обчистили! Как ни поеду, так обязательно что-то происходит... Эти вахтовики ведь едут со своего Севера с деньгами! Вот на них все и охотятся! И менты, и ворюги, и картёжники... Даже шалавы привокзальные!.. Лишь бы обчистить мужика!
-Так ведь взрослые же люди! - послышалось вполне логичное возражение. -Кто же сейчас в дороге пьёт?!
-Да не могут удержаться! Ведь я им сама сколько раз говорила! Чтоб не пили! Если со случайными, то его уголовники ограбят... А если один напьётся... И даже если сразу спать завалится!.. То его менты поднимут и в тамбур поведут... "Документы проверять"! Ну, и всё остальное! А вдруг он фальшивые деньги везёт?! Вот и отбирают всё! "На экспертизу!" Сколько раз уж!.. Меня один такой вахтовик как-то уговорил, чтобы я всех отгоняла от него... Ну, как будто это мой муж спит! А мне-то что?!.. Мне же его жалко! Не довезёт до дома денежки: и жена будет ругаться да плакать... Жить-то надо на что-то! Да и детям никакой радости!.. Надо же понимать!.. Так я потом всех от него отгоняла! Говорю: не трогайте моего мужа! Пусть спит!.. И все сразу уходят... Даже документы проверять не хотят!.. Что наши милиционеры, что ихние...
-Так вы уже не одного такого охраняли?
-Ну, да! Я же всё равно сижу - свои вещи стерегу... А заодно и его!.. Очередного "муженька"... Тут главное - чтобы его место было недалеко... Не буду же я бегать из одного конца вагона в другой! Мне ж не двадцать и даже не тридцать! Да вам-то что?! Сколько уж есть - всё моё! Вот так-то! Но я ещё баба боевая и наших мужиков стараюсь оберегать. Они же на Северах работают как лошади... Сейчас же начальники из них все соки стараются выжать! А как их отпустят домой, то у них от этой усталости только одна мысль в голове! Выпить и отоспаться! Тут-то их и берут эти жулики-мошенники! Прямо тёпленькими...
Вскоре в соседнем купе стало тихо... Словоохотливая сибирячка, видимо, улеглась спать. Столь активная жизненная позиция давала ей очень даже почётное право не только на заслуженный отдых, но и на всяческое достойное уважение. Лично я начал испытывать к ней самые лучшие чувства...
"Побольше бы таких женщин! Которые не только в горящую избу войдут и коня на скаку остановят!.. Но ещё и отгонят от смертельно уставшего мужика всех этих Ментов, воров, таможенников!.. Да-а... Побольше бы их!"
Под размеренный перестук вагонных колёс о нескончаемые межрельсовые стыки... Тук-тук! Тук-тук! Тук-тук! Тук-тук... Меня сморил тяжёлый сон... Во время которого я и проспал станцию Барабинск... Где по вроде бы достоверным данным продают самую вкусную рыбу.
А через несколько часов наш поезд N128 со страшной аббревиатурой "ЫА" остановился для обязательно-неизбежного контроля. Ведь мы достигли российско-казахстанской границы!.. Причём, со всеми дальнейшими последствиями. Вновь по вагону начали шастать реализаторы казахстанского коньяка и аналогично-национальной водки. Опять раздались рекламные призывы местных коммивояжёров, на все лады расхваливающих новейшие достижения Петропавлоской радиоэлектроники. Не хватало только "их"!
"Этих крепких парней в голубых рубашках! Нда-а!.. Борюська Моисейкин потерял в своей жизни очень многое! Просто-таки безвозвратно!.. Но ещё не поздно!.. Хотя... Ему здесь так понравится, что его потом ничем отсюда не выгонишь! Придётся им обявлять Бориску персоной нон грата... Как и бывшего своего Жириновского! Вот ведь!.. Вырастили это "чудо" у себя, а подкинули нам! И ведь сколько уже лет мы мучаемся!.. "
Тут со стороны переднего тамбура послышались строгие и официальные мужские голоса. Наверняка, это была она! Которая всегда и всем выдаёт добро... Правда, небезвозмездно, но зато обратно... Пора было принимать меры по занесению фактов Великой Истории на заурядный магнитный носитель.
"Так-с!.. Где там моя игрушка-ДжиВиСюшка? Это детище японской победоносной кампании?"
Ввиду определённых трудностей с наведением на цель... Вернее, для безошибочно точного ракурса видеосъёмки... Я попросил свою попутчицу аккуратно установить камеру на стол, навести объектив на дверной проём нашего купе и нажать на спуск.
-Она же впустую будет снимать! - говорила моя случайная помощница.
-Ничего страшного! -отвечал ей я. -Зато наверняка! И потом надо бы её...
Но замаскировать аппаратуру отслеживания мы так и не успели. Поскольку надо мной послышалось властное и беспрекословное...
-Приготовьте документы для проверки!
Я быстро достал из кармана обыкновенный свой паспорт и немедленно протянул его в нужную сторону. Но отвлечь внимание таможни... Увы...
-Выключите камеру!
Бдительный сотрудник успел заметить наши приготовления к нештатной съёмке. Потому-то он и потребовал немедленно прекратить всё это возможное безобразие...
-А что такое? - поинтересовался я, стремясь выровнять ситуацию в нашу пользу.
-Не положено! -отозвался таможенник ровным и уверенным тоном. -Выключите камеру! А то я сейчас заберу у вас флешку!
Тут я искренне пожалел об отсутствии у нас второй видеокамеры. Ну, которая в скрытом режиме запечатлела бы все попытки этого архаровца найти и выковырять флеш-карту из видеокамеры с винчестером.
-Выключите камеру! - уже в третий раз произнёс таможенник, забирая у меня паспорт.
-Выключите, пожалуйста! - обратился я к своей попутчице. -Раз требуют...
В отличие от того представителя... Скажем, как государственных интересов таможенных структур Республики Казахстан, так и облачённого властью образчика титульной нации... Ну, с которым мне довелось пообщаться три дня назад. Нынешний таможенник являлся носителем генотипа другой расы. Словом, и произношение слов у него было совершенно без местного акцента. Да и выглядел, наверняка, как лицо среднеевропейской наружности.
Однако я всё же в чём-то обманулся!.. Этот таможенник не оправдал моих светлых надежд. Поскольку повёл он себя по уже знакомому мне сценарию.
-Ваш паспорт недействителен! - заявили мне строго и бесстрастно.
"Блин... -подумалось мне очень стремительно и с лёгкой досадой. -Или тот казах меня запомнил и составил ориентировку для всех остальных! Или же в компьютер вбили мою фамилию!.. Или... Что-то ещё!"
-А в чём дело? - спросил я, уже заранее зная ответ.
Но и тут меня поджидало горьковатое разочарование. Как и положено обладателю европеоидальной наружности, этот таможенник поразил меня ещё больше. Вполне возможно, что и он когда-то заучивал ту загадочно-убийственную фразу про пункт N6... Как и тот представитель типично коренного населения Малого Джуза... Однако различные наборы хромосом всё-таки сказались... И этот европейский парень на данном этапе "пункт N6" явно не зациклился и в своём развитии зашёл ещё дальше. То есть ознакомился с более непререкаемыми аргументами.
-Когда вы ездили в Узбекистан, - начал говорить таможенник. -То узбекские пограничники незаконно поставили свой штамп в ваш паспорт!
Как тут ни крути тире верти... Но всё-таки... Это было нечто!..
-Чего-чего?! - переспросил я, стараясь как можно быстрее и поадекватнее понять смысл только что сказанного.
Представитель местной таможни повторил свою речь слово в слово:
-Когда вы ездили в Узбекистан, то узбекские пограничники незаконно поставили свой штамп в ваш паспорт!
Я наконец-то всё понял и озадаченно крякнул. Мне сейчас полагалось либо громогласно проклясть тех узбекских пограничников... Либо участливо справиться о душевном здоровье этого казахстанского таможенника.
Однако я ещё не знал, как же мне надо сейчас поступить. И поэтому попытался расширить свой кругозор познаний в сфере международных отношений.
-И что с того? -спросил я.
И опять... То есть снова. Представитель казахстанской таможни начал объяснять мне существующие коллизии твёрдо заученными фразами. Видимо, он специализировался не на самопальных записях шариковой ручкой, да на паспортных страничках, а на более высоких материях...
-Они поставили свой штамп о пересечении границы в обыкновенный паспорт. А имели право это сделать только с заграничным паспортом. Понимаете?! В ваш общегражданский паспорт нельзя ставить какие-либо отметки о пересечении границы. В заграничный можно ставить, а в обычный - нельзя.
Тут я даже откашлялся... Ну, во-первых, чтобы скрыть всю свою озадаченность... Ведь я готовился к уже знакомому мне монологу о вреде нарушения Пункта N6, а на деле столкнулся с явно международной практикой... Ну, и во-вторых: чтобы мой голос приобрёл более уверенные нотки. Ведь не каждый же день мне доводиться прояснять некоторые сложности межгосударственных взаимоотношений!
-А откуда я это знал? - возразил я. -Что нельзя ставить штампик?.. Я им предоставил свой паспорт - они его проверили, а потом и поставили свой штамп!
Следуя вполне такой здравой логике... Мне сейчас надо было бы переадресовать все претензии казахстанской таможни в сторону узбекской погранслужбы. Дескать, езжайте туда, там и разбирайтесь... Но, увы...
-По прибытию домой вам следует поменять паспорт! - произнёс таможенник и вернул мне мой документ.
-Ага!.. -сказал я в очень неопределённой форме.
Это было вполне объяснимо. То ли я согласился с данной установкой казахстанского таможенника... То ли я выразил весь свой скепсис по поводу результатов моего обращения к начальнику Восточно-Бирюлёвского паспортного стола... Ведь недаром все жуликоватые обладатели этой фамилии некогда объединились в одну славную ассоциацию "Детей лейтенанта Шмидта".
Но порассуждать о литературной классике 30-ых годов мне уже было не с кем. Ведь очень умный представитель национальной таможни уже ушёл в неизвестном направлении. Причём, даже не проверив паспорта у моих попутчиков. Ни по моему купе, ни по соседним... Чем естественно вызвал у меня некоторое чувство обиды. А спустя минуту ещё и явного недовольства!..
-Ну, и как это называется?! - вопрошал я вслух. Прошёл через весь вагон и сразу же шасть в наше купе! Проверил только мой паспорт и прямиком в другой вагон!
-Не знаю. - ответила мне соседка. -Может быть это случайно получилось?
-Да уже во второй раз... - проворчал я. - Странновато как-то получается.
Мне уже доводилось сталкиваться с такими случаями, когда проводники вагонов оказывали негласную помощь представителям всевозможных органов. Эдакое "содействие" чуть ли не вменялось в служебные обязанности каждой поездной бригады. Ведь именно проводники могут первыми обратить внимание на не совсем обычное поведение пассажира... Тогда как у линейных милиционеров слишком мало времени...
"Странновато получается... - подумалось мне. Выходит, что оба раза эти казахстанские таможенники шли прямиком ко мне... Как будто по наводке! Не обращая никакого внимания на остальных пассажиров! Тогда как это наш поезд... То есть российский! И проводники тоже... Вроде бы наши."
Так я сидел и безрадостно размышлял о всевозможных видах сотрудничества... Однако транзитная жизнь решила пролить какую-то толику бальзама на мои свежекровоточащие душевные раны...
-Что?! - послышался из коридора чей-то отдалённо знакомый голос. -Опять паспорт не в порядке?
-А вы кто? - осведомился я у своего нового собеседника.
Мой натренированный на акценты слух уже уловил что-то до боли знакомое... Это свистяще-шипящее произношение буквы "ч"... И подтверждение не заставило себя долго ждать.
-Это я! Ринат!
И как оказалось, это был тот самый продавец казахстанской электроники, который три дня назад случайно присутствовал при моей беседе ещё с первым стражем таможенного порядка. Ну, тот самый коммивояжёр, который понял всё сразу... То есть первым догадался о моей незрячести.
-О-о-о! - вырвалось у меня.
Словно старые знакомые... Мы обменялись с ним сначала рукопожатием, а затем уже несколькими фразами, не сговариваясь посетовав на всевозможные железнодорожные трудности и чьи-то ненасытные аппетиты. На более детальное перемывание таможенных косточек времени не имелось абсолютно. Поскольку и поезд стоял здесь всего час, и этому продавцу Ринату надо было успеть обойти все вагоны.
И всё же я не удержался от соблазна... Ну, надо же было как-то поддержать не только беседу, но и местную радио-промышленность!.. Словом, и я купил-таки у Рината одну электронную финтифлюшку. Правда, самую большую... Но со скидкой...
-Как старому знакомому! -пошутил продавец флешек и всякой всячины.
Хоть наше знакомство и являлось поистине шапочным, то есть мимолётным... Но мне всё равно было приятно встретить в этих отдалённых местах хоть случайного, но тем не менее знакомого.
-Ну, спасибо...-говорил я, убирая новую покупку. - Спасибо!
Затем мы распрощались. Продавец Ринат отправился дальше по вагонам, а я остался в своём купе и на своей нижней полке.
И опять в нашем купе завязался разговор на уже знакомую мне тему. Я вкратце поведал о своей встрече трёхдневной давности и о пресловутом пункте N6...
-А сейчас я даю тот же самый паспорт! То есть не заграничный!.. И мне начинают заявлять совершенно другое! Причём, такую белиберду!
-А вдруг он прав? -возразили мне. -Им-то видней!
Я невольно усмехнулся. Но не потому, что мои ясные очи окончательно погасли двенадцать лет назад. А совсем по иному поводу... И моё обострённое чувство справедливости здесь было ни при чём!.. Ведь лично мне за эти три дня уже пришлось два раза столкнуться с повышенной дотошностью казахстанской таможни. Тогда как все мои попутчики оставались ни в чём незаподозренными. Как с тем казахом-таможенником, так и с этим... Сотрудником с явно европейской внешностью.
-Да какой-то абсурд получается! - начал объяснять я. - Выходит так, что эти узбекские пограничники в нарушение казахстанского законодательства поставили свой штамп в мой российский паспорт! Я бы всё это понял, если бы претензии мне высказали либо российские пограничники, либо наши же милиционеры. Или сотрудники Миграционной службы России!.. Тогда всё было бы ясно и понятно! Ведь это исключительно их прерогатива!.. А тут? Казахстанские таможенники пытаются проконтролировать соблюдение законов России! И смех, и грех!..
Но моя юридически подкреплённая аргументация не была принята полностью.