учёными подсчитано, что для сбора одного килограмма мёда одной пчеле требуется пролететь триста тысяч километров и посетить при этом девятнадцать миллионов цветов.
Всё опостылело и обрыдло... Словом, осточертело... Буквально всё! И Ростов-Дон с его йододефицитным населением, столь остро нуждающимся в обычной совести и гуманизме... Что впрочем с избытком компенсируется повышенной алчностью и бесстыжестью. Да и стольный град Москва с её вечной толчеёй и скоротечностью жизни... Словом, и столица совершенно не блещет эталонными качествами человеколюбия и задушевности... Разве что на концертных площадках да в праздничные дни... Увы...
Пора валить за кордон... Потому что здесь я уже не могу.
Не могу жить в ныне существующих условиях. Не могу нормально и плодотворно работать. Не могу помогать ни посторонним людям, ни даже своим родным. И ещё не могу обустроить дальнейшую личную жизнь. Причём не потому что сам "не могу"... С этим всё вроде бы в порядке... Не дают "они"!
Не дают мне это делать... Вот я и решился...
А чтобы изредка баловать себя в чужедальней стороне полюбившимися с детства сладостями... Э-э-эх!.. Для этого и надо было бы взять с собой что-нибудь полезное и вкусное. Поэтому я без особых раздумий согласился поехать в старинный парк "Царицыно". Ведь на его окраине в этом году проводилась медовая ярмарка, на которую со всей России съезжались как расторопные торговцы-перекупщики, так и именитые пчеловоды.
И через час мы уже ходили-бродили по длинным рядам. Настроение у меня было обычное... Каким оно было всё это лето седьмого года... То есть моё настроение продолжало оставаться расстроенным и опечаленным. Ведь надвигающаяся перспектива отъезда за границу не казалась столь радостной и радужной. И потому с грустью в душе я послушно бродил по развесёло-шумной ярмарке.
Левая рука привычно держалась за локоток моей спутницы, а тело как на автопилоте шло в выбранном ею направлении. Словно воздушный шарик на ниточке... А мои мысли по-прежнему витали в осенних тяжёлых облаках. Сопровождающая меня девушка бойко называла мне самые разнообразные сорта медов... С мелиссой или какой-то осотой, чабрецом или пустырником, с гречишных полей или липовых рощ... И я даже кивал головой... Будто бы отлично понимая всё то, что она мне говорит... Хотя в общем-то... Мне уже было всё равно... Какой там мёд выставлен на продажу... Откровенно говоря, мне даже хотелось побыстрей купить любую банку мёда... Чтобы как можно скорей покинуть весь этот ярмарочный балаган...
Однако моя спутница была девушкой очень целеустремлённой и потому хотела во что бы то ни стало купить самый полезный сорт мёда. И наше путешествие продолжалось...
Но на середине третьего или даже четвёртого ряда, когда моё сопровождение оставило меня одного всего на минутку-другую... Здесь на меня пахнуло таким родным и почти забытым духом... И я замер на своём месте... Осторожно вдыхая всей своей грудью такой волнующий запах...
Вообще-то пахло мёдом... Но не только им одним... Здесь пахло Родиной ! И я продолжал вдыхать в себя такой знакомый и почти забытый аромат...
Ко мне возвратилась моя спутница и потянула меня дальше... Но я упрямо покачал головой и остался стоять всё на том же месте... На моих губах блуждала растерянно-счастливая улыбка, а слегка увлажнившиеся веки всё моргали и моргали...
-Что-то случилось? -спросили меня чуть встревоженно.
-Да! -просто ответил я.
Но сразу же спохватился и показал выпрямленной ладонью в нужную сторону...
-Что там такое?
Она посмотрела на торговую палатку и быстро прочитала мне надпись на вывеске:
-Башкирский мёд.
И я мгновенно вспомнил всё! Страну Звенящей Тишины... То есть Башкирию! С её кристально чистым воздухом, буквально пронизанным яркими лучами июльского солнца... С быстрыми водами реки Ик, холоднющими даже в середине лета... И пряным запахом свежескошенной травы, покорно упавшей наземь под размеренными движениями острой косы...
Но более всего мне вспоминалась застеклённая веранда в доме деда, к которому я приезжал в летние каникулы. За день небольшая веранда нагревалась солнечными лучами и в ней особенно явственно слышались всевозможные запахи. Собранного в лесу зверобоя, висевшего теперь пучками под самым потолком. Пропущенной через мясорубку чёрной смородины, которая сохла длинной лентой на добела выскобленной доске... Чтобы потом превратиться в ароматную Катламу... И чуялся мне запах башкирского мёда. Густой и несказанно вкусный...
Ведь тогда я наравне со взрослыми крутил тяжёлую рукоятку медогонки. В широкую металлическую бочку, вернее в расположенные внутри неё специальные держатели аккуратно вставлялись две деревянные рамки с плотно запечатанными пчелиными сотами. Именно в них и находился тот самый башкирский мёд... Вкусный, ароматный и особенно полезный для здоровья. Уж об этом я был наслышан достаточно... Ведь башкирская пчела потому-то и занесена в Красную Книгу, поскольку она собирает самый целебный мёд, забирая из цветка наиболее ценную часть нектара. Пчёлка-то небольшая по своим размерам. Поэтому-то она может забирать с собой лишь малую толику цветочного нектара... Но зато какую!.. Самую ценную и наиболее полезную...
Но в Российскую Красную Книгу маленькая башкирская пчела занесена прежде всего как исчезающий вид. Ибо привезённая издалека "кауказская" пчела и по своим габаритам внушительнее, и мёда собирает поболе... Но и агрессивна эта гостья слишком уж... Не в пример местным труженицам... Потому-то и является башкирская пчёлка вымирающим видом... Увы...
"И пчёлы как люди... -думал я, стоя в хвосте длинной очереди. -И у людей бывают проблемы, как у пчёл... Да-а-а..."
А из памяти всплывали всё новые и новые эпизоды... Как после очередной пары опустошённых рамок уровень мёда в бочке повышался на сантиметр-полтора... Или два... От мальчишеского нетерпения я тогда заглядывал вовнутрь чуть ли не поминутно... Чтобы самолично убедиться в том, что и моя работа приносит всеобщую пользу. Затем вновь гудела центрифуга, выдавливая своей неизбежной силой мёд из запечатанных сот. А тоненькие янтарные струйки стекали и стекали вниз... Наполняя и наполняя мёдом всю донную часть бочки. Когда уровень тягучей массы доходил до критического, тогда-то и открывался краник. После чего густая струя свежего мёда стекала в приготовленный бидон...
Потом этим свеженакачанным мёдом заполнялся большой пятидесятилитровый эмалированный бак. А находился он всё на той же веранде. Где висели пучки зверобоя и сушилась чёрная смородина. А в углу располагалась моя раскладушка. И я засыпал со стойким запахом мёда... Да и просыпался с ним же...
Помнится, нам как-то досталось от деда. Но так... Самую малость... А перед этим наша ватага двоюродных братишек и сестрёнок расселась вокруг столь заветного бака и принялась с аппетитом уплетать свежий мёд за обе щеки... Причём макая ломти домашнего хлеба в самую медовую гущу... Да ещё и соревнуясь друг с дружкой... У кого же больше мёда окажется на его куске хлеба. Вот за этим-то занятием, а если быть поточнее, то под самый его конец... Нас и застал дед.
И, как самого старшего, отчитали прежде всего именно меня. Тогда-то я и узнал, что к мёду следует относиться очень бережно. Что в эмалированном баке он может храниться долго-предолго. Что нам следовало наполнить мёдом отдельную посудину и есть из неё сколь душе будет угодно... Или сколько в нас влезет... Словом, не жалко... Но после нашего весёлого пиршества, когда хлебные крошки так и сыпались в мёд, то все пятьдесят литров свежего мёда могут запросто скиснуть... То есть пропасть...
Какое-то время мы, пристыженные и сконфуженные, молча наблюдали за тем, как старый наш дед вылавливает из мёда хлебные наши крошки. А потом, когда он перестал сердиться, и его ворчание затихло, то мы один за другим вновь подсели к баку. Чтобы тоже принять непосредственное участие в спасении столь драгоценного мёда. А когда дед ушёл по своим делам, поручив нам собрать все крошки до единой... Вот тогда и началось новое соревнование. Кто выловит самое большое количество крошек...
А медленно надвигающимся вечером мы сидели на высоком крыльце, обращённом к широкой долине. Дедушкина изба, как и вся деревня Абдулино, находилась на краю высокого взгорья, и с деревянного крыльца вид открывался на многие-многие километры. Внизу протекала река Ик и в вечерние часы над ней клубился белый туман. Далее расстилался широченный заливной луг, большая часть которого была отведена под сенокос, а оставшаяся - для выпаса домашнего и колхозного скота. Чуть правей находилась молочно-товарная ферма, с которой по утрам и вечерам доносилось монотонное гудение, столь характерное для машинной дойки коров. А чуть погодя от фермы отъезжала жёлтая автоцистерна с надписью "МОЛОКО", чтобы по просёлочной дороге добраться до шоссейной магистрали и затем повернуть направо к райцентру Бавлы. В наступивших сумерках эту автостраду можно было различить только по маленьким огонькам проносящихся вдали фар. Шума автомобильных двигателей, а тем более шелеста колёс не было слышно абсолютно...
И вот тогда наступала звенящая тишина. До того удивительная, что поначалу она казалась мне чем-то неестественным. Ведь в эти минуты не тарахтели трактора и не проезжали с неизбежным гудением всевозможные автомашины. Не мычали коровы и не звенели их надтреснутые колокольчики. Не лаяли дворовые собаки и не гоготали вечно насторожённые гуси. Вся деревня, закончив дневные свои заботы и дела, готовилась ко сну. Лишь в окнах некоторых домов просматривался голубоватый отсвет телеэкранов.
И наступившая по всей округе тишина... Она звенела!.. Причём самым натуральным образом... Ведь абсолютная и полная тишина очень даже способна звенеть. И ощущения возникали самые непередаваемые... По невидимой автомагистрали неслышно двигались маленькие огоньки. Туман над рекой становился всё гуще и больше. Ворочаясь внизу словно огромный белый медведь... По окончанию программы теленовостей "Время" постепенно гасли голубоватые окошки. И повсюду была тишина-а-а... Поражающая всё воображение!.. Звенящая и необычайно удивительная...
Лишь изредка окружающее безмолвие могли нарушить полусонно квохчущие куры, чем-то встревоженные в своём сарае. Эту невообразимую тишину также могло перебить отдалённое и редкое тявканье будто бы бдительной дворняжки. Которой почему-то вздумалось вслух успокоить своих засыпающих хозяев. Чтобы тявкнуть раз-второй... А потом и самой через минуту-другую отправиться на боковую в свою уютную конуру... И вновь в свои владения вступала тишина. Чуть попозже её могли прервать ночные рулады цикад или же заливистые трели сверчков. Но когда замолкали и эти звуки, то с ещё большей ясностью понималось одно... "Тишина звенит..."
Тем временем подошла наша очередь обратиться к продавцу мёда, и мне пришлось возвратиться из далёких воспоминаний детства в нынешнюю реальность. И из всего многообразия башкирского мёда мы выбрали только два сорта. Всему виной была довольно-таки высокая стоимость пчелиного труда, дополненного ежедневной работой пасечников. Это триста пятьдесят рублей за килограмм.
-Но у нас же есть скидочка для... -напомнила молоденькая продавщица. -В десять процентов.
Действительно... Для ветеранов всевозможных наших войн и для их покалеченных собратьев, то есть инвалидов, предусматривалась небольшая скидка. Такое же снижение цены было и для пенсионеров. Другие категории "медовых" льготников...
-Боже мой! -усмехнулся я, пока моя спутница отсчитывала деньги. -Государство шаг за шагом всё отбирает у нас... А вы наоборот... Хоть и мелочь, но так приятно!
-Ничего себе мелочь... - засмеялась моя девушка. -С двух килограммов сэкономили семьдесят рублей.
А продавщица почему-то застеснялась:
-Вы уж извините... Мы могли бы и двадцать процентов скидки дать. Но нам не разрешают!.. Налоги московские и всё такое...
Хоть я её и не видел, но отлично понял то, что продавщица очень многозначительно посмотрела вверх. Всё было понятно и без дополнительных слов.
Попрощавшись, мы забрали купленный мёд и отправились дальше. В одной из очередных палаток моя спутница захотела было приобрести килограмм какого-то особенного мёда... С женьшенем что ли!?.. Или с чем-то ещё... Загадочно-таёжным и маняще-дальневосточным... Но нас "страшно напугала" очень высокая стоимость. Четыреста двадцать за кило...
-Точно! -буквально встрепенулась моя девушка. -Тогда все четыреста! Гулять, так гулять!
И здесь извинялась продавщица... Как за высокую стоимость пчелиного продукта, Так и за небольшую скидку инвалиду войны 1 группы. "Всего десять процентов.." Однако мы не возмущались и не роптали, поскольку всё отлично понимали. Столичный градоначальник "старик Батурин" решил обеспечить именными "кепочками" уже, наверное, седьмое поколение своих пра-пра-правнуков...
И мы пошли дальше по длиннющему ряду. Иногда мы останавливались у какого-нибудь лотка, чтобы самым непосредственным образом распробовать некий особый сорт мёда. Ведь сладкой экзотики вокруг нас было предостаточно... И одно дело - прослушать коротенькую лекцию обо всех целебных свойствах мёда... И совершенно другое - самолично убедиться в неповторимости вкуса. Для этой дегустации были предназначены тоненькие пластиковые палочки с вытянутой петелькой на одном кончике. Именно он и погружался в мёд, чтобы без особых хлопот выудить самую большую капельку тягучей янтарной жидкости.
-Ну... Хоть со своим куском хлеба с маслом сюда приходи! -шутил я. - И с термосом чая...
При этом моя речь была слегка косноязычной. Что в общем-то не являлось удивительным. Ведь на моём языке таяла очередная капля мёда. Она наполняла меня новой вкусовой гаммой. И я пробовал один сорт за другим. Пока не наступало тяжкое испытание...
-Ну!.. - спрашивали меня. -Какой мёд лучше?
-Все! -честно признавался я. - Они все хорошие и вкусные!
Достоверность моих слов тут же подтверждалась продавцами. Они умудрялись обслуживать одних покупателей, разговаривать с другими... Пока что ещё потенциальными клиентами. И при этом рекомендовать новые сорта многочисленным дегустаторам... А также зазывать к себе проходящих мимо...
Потом мы шли дальше. В правой руке приятной тяжестью отзывались три разновидности мёда, а я уже предвкушал вкусное чаепитие.
И вспоминал, вспоминал, вспоминал... Далёкое и безвозвратное детство... Солнечную Башкирию... С яркими сочными красками... И скоротечные июльские ливни... Иссине-чёрные грозовые тучи на лазурном небосводе...
А затем был волгоградский мёд... И вспоминалась мне бескрайняя степная ширь, раскинувшаяся аж до самого горизонта. Как я в чине лейтенанта бодро шагал по старой асфальтовой дороге, чтобы только к вечеру добраться до отдалённого хутора... Как я стучал костяшками пальцев в деревянную дверь с облупившейся краской... Как в маленькой хате тут же стихла словесная перепалка... Как пожилая женщина в полинялом платье испуганным голосом говорила мне, что она даже не знает о местонахождении её сына... Самовольно оставившего нашу воинскую часть. Что она находиться в доме одна... И кроме неё...
"В-доме-никого-нет!.. Нет!"
После её скороговорки, но более всего из-за отчаянного "Нет!", я так и не прошёл в дом дальше прихожей. Ведь затаившийся в глазах матери страх за судьбу сына - всё это было мне понятно. Ведь на дворе стояли последние деньки августа 1994-го года... Когда я уже знал то, что война с чеченскими сепаратистами почти неизбежна. Может быть поэтому... Я тогда так и не решился выполнить обязательное требование служебной инструкции по розыску дезертиров... То есть я так и не осмотрел весь дом, хотя ранее слышал два голоса. Голос русской матери и голос её сына... Который перед ней в чём-то оправдывался...
А потом я долго шёл обратно... К железнодорожной станции с уже позабывшимся названием. То ли Петровал, то ли какая-то ещё... Но отчаянно-пронзительное "Нет!" и встревоженный взгляд этой женщины мне запомнились на всю жизнь.
Но ведь это моя жизнь! Хорошая и не очень... Трудная и чуток полегче... Со взлётами и падениями, с радостями и печалями. И хоть сейчас меня постоянно окружала беспросветная мгла, но ещё один добрый килограмм душистого мёда поможет мне вспомнить бескрайнюю волгоградскую степь...
И всё же... Спустя минут с пять мне вспомнились слёзы одной матери. Узнавшей о тяжёлом ранении сына. Это была моя мама. А вспомнилась она в тот момент, когда новый продавец сообщил нам название местности, где был собран его мёд. В Мещерском заповеднике, что во Владимирской области. Видать, и в тех краях раньше проживали мещары. Оттого и прозвали эти места Мещёрой... Что на Рязанщине и во Владимирщине... Но и не только... Моя мать тоже была мещаркой, только вот из Пензенской области... Райцентр Каменка деревня Кабылкино. И она плакала после известия о том, что её сын получил тяжкое ранение на границе Чечни и Дагестана.
Увы... Но Мещёрский мёд мы не купили. Мне опять стало не по себе. Может быть, от слишком грустных воспоминаний... Скорей всего именно по этой причине. Ведь вся сладость этого мёда была бы перебита горькими мамиными слезами...
"А горше их нет ничего..." -думал я с тяжким камнем на своём сердце.
У прилавка с осетинским мёдом мы остановились почти сразу... Именно здесь моя спутница нашла подходящий сорт природного нектара. Мы попробовали вкус этого мёда и встали в очередь. Вокруг была уже привычная суматоха: шарканье многочисленных подошв, людской гомон и перестук колёс проносящейся мимо электрички... А мои мысли неотступно двигались только в одном направлении... И думал я вовсе не о красотах Дарьяльского ущелья. И не о полуразрушенных домах селения Тарское... И не войсковое стрельбище в горах... Вместо моей командировки в РСО-Аланию в далёком августе-октябре 1993 года мне теперь вспоминалась Северная Осетия образца 2004 года...
Беслан... Это короткое слово созвучно клацанью передёрнутого автоматного затвора. Который по дьявольской воле оказался в руках нелюдей. Беслан... Это робкие голоса надежды юных первоклашек... И отчаянная мольба о помощи в глазах взрослых заложников... Беслан... Это позорная трусость Ментов-пособников... А также исступлённая решимость простых горожан самим пойти на штурм... Беслан... Это бездарно проведённая спецоперация по "освобождению" заложников... А по страшной своей сути... Это расстрелянная из танковых орудий и огнемётов средняя школа N1...
А ещё это... Это огромное горе. Это пронзительные крики сотен безутешных родителей... Которые в один и тот же день пришли на кладбище... Чтобы попрощаться с сотнями своих убитых детей... Это боль и мука в глазах всех жителей Северной Осетии... Это искренние и горячие слёзы плачущих телезрителей, сочувствовавших той страшной вселенской трагедии, внезапно обрушившейся на маленький городок Беслан.
Плакал тогда и я. Слепой ветеран двух войн и непосредственный участник трёх контртеррористических операций. В первые дни Бесланской Трагедии... Кому как не мне было знать о "проценте безвозвратных потерь"!.. Который закладывается в любой план предстоящей спецоперации... Кому как не мне было знать о реальных возможностях нашего спецруководства... И в первые дни Бесланской Трагедии я безуспешно набирал номер телефона, объявленный по телеканалам. Как и многие наши соотечественники я хотел предложить себя лично... Чтобы поменяться местами хотя бы с одним малолетним заложником... Ведь озверевшие террористы не упустили бы такой приятной для себя возможности - обменять одного ребёнка на Героя России. Хоть и слепого, но всё-таки командира разведгруппы спецназа. Который освобождал мирных заложников в Ростове-на-Дону, в Будённовске и под селом Первомайское. Ведь тогда я сражался против таких же нелюдей... Их собратьев по дьявольской сущности...
Но, увы... Телефон всё время был занят. Ведь на этот номер звонили десятки и сотни тысяч неравнодушных наших сограждан. И они смогли прорваться сквозь шквал звонков, чтобы выразить свою личную боль и чувство всеобщей солидарности с горем осетинского народа. С горем всей нашей России... С трагедией всей нашей Родины!
"НО ВЕДЬ... ТРИСТА ТРИДЦАТЬ ЧЕТЫРЕ ПОГИБШИХ!.. ИЗ НИХ ВЗРОСЛЫХ - ОКОЛО ПОЛУСОТНИ... А ОСТАЛЬНЫЕ... ЭТО ДЕТИ... ДЕ-ТИ! ДЕ-Е-Е-ТИ-И-И! ! !"
Вот именно так... Я стоял с окаменевшим лицом и сухими глазницами. Вспоминал и думал... Думал и опять вспоминал... Всё! Ведь это была самая чёрная страница в истории нашей страны. А значит и моя доля всеобщего горя Беслана...
"Пусть земля им будет пухом!.. Им... Осетинским мальчикам и девочкам!.. Этим ангелам в школьной форме... "
Потом мы долго бродили по запруженной людьми ярмарке. Под вечер сюда приехало очень много москвичей, и торговая жизнь в Царицыно стала гораздо интенсивнее. Из громкоговорителей доносилась радиомузыка и рекламные объявления о качественной медовой продукции. Ну, разумеется... Зазывались потенциальные покупатели... И приглашались в администрацию рынка те, кто не успел полностью рассчитаться за арендуемые площади. Москва всё-таки... А мы пробирались дальше... В поисках чего-то неизведанного и до сих пор не распробованного... Отовсюду слышались людские голоса: радостные и сдержанные, буднично-озабоченные и торопливо-суматошные... Жизнь кипела, несмотря ни на что... А мы всё шли и шли...
Когда мы оказались на следующем переулке ярмарочного городка, то беспечно согласились отпробовать медовухи. Пока наполнялись два стаканчика и отсчитывалась звонкая мелочь, я увлечённо рассказывал своей спутнице про свой первый опыт употребления этого слабоалкогольного напитка. "Сладенького такого компота..." Когда мы с первой моей супруженицей зашли в гости к земляку-однокашнику. И его отец, работавший на местном хлопковом заводе машинистом тепловоза, угостил нас медовухой собственного производства. Дядя Витя содержал целую пасеку и потому знал толк как в самом мёде, так и в его субпродуктах. И после нескольких стаканов сладкой медовухи наши головы продолжали оставаться светлыми и ясными, а вот ноги... Они категорически отказывались слушаться хозяев. То-то было смеха и веселья!
Да и сейчас... Пятьдесят грамм янтарной и ароматной медовухи подняли моё настроение на ещё большую высоту. Моя девушка тоже... Витала где-то рядом... А поскольку вкусовые качества только что распробованной медовухи оказались очень отменными, то мы решили купить ещё полтора литра.
-А медку тамбовского не хотите? -спросил нас моложавый пчеловод. -Липовый или какой ещё... Медовуха-то вкуснейшая!
-Да мы бы взяли... -честно признался я. -Но уже четыре килограмма купили. Тяжеловато будет.
-Ну... -улыбнулся гостеприимный хозяин. -Вы тогда в следующий раз заходите!
-Обязательно! - почти хором пообещали мы и отправились дальше.
Однако через десяток шагов передумали и повернули обратно. Доброжелательное и по-деревенски бесхитростное предложение... "А медку тамбовского..." Эта фраза звучала в ушах не переставая... И мы купили ещё один килограмм... На этот раз "медку тамбовского".
Затем мы долго пробирались сквозь скопление припаркованных автомобилей, потом через привычную московскую пробку... Минут с десять ждали автобус и ещё двадцать ехали... Но всё это время мне вспоминались мои далёкие-предалёкие студенческие годы...
Тогда в общежитии N2, что в Рязани на улице Братиславской, был устроен отборочный тур местного Клуба Весёлых и Находчивых. Наша команда второго этажа была собрана наспех, какого-либо сценария мы так и не придумали... А потому попросту дурачились на сцене, изображая учебный процесс в пещерно-каменном веке. Доисторическими людьми мы оказались очень дикими, но вроде бы симпатичными. Двое юношей щеголяли не только в куртках, вывернутых мехом наружу. Взлохмаченные шевелюры и закатанные тренировочные штаны, обнажавшие волосатые ноги... Всё это создавало неповторимый антураж древнего студента. А трое наших девчонок, вызывающе смело одетых лишь в короткие меховые юбочки и неширокие нагрудные повязки... Да... Они представляли собой самую элегантную часть пещерно-каменного населения.
Ну, само собой разумеется, наша одичавшая команда шла только на "Ура!", причём под наиболее бурные аплодисменты восторженной публики. Особенно когда мы периодически принимались вылавливать доисторических блох... Не щадя ни себя, ни строгих профессоров каменного века. Учёного дикаря-преподавателя спасало только его грозное клацанье острыми зубками.
А потом мы впятером пели популярную песню под магнитофонную "фанеру". И я страшно краснел и сильно смущался, иногда путая слова... Но своих глаз всё-таки не сводил... С неё!.. Ведь там, в середине зрительского зала сидела Оленька. Хрупкая и русоволосая девушка из тамбовского пригорода. И смеялась она заразительно звонко... И смотрела своими голубыми глазами почти что только на меня... Оттого-то я смущался и краснел... Но вместе со всеми дикарями пел... "Блюю-блю-блю-канаре! Твик-твик-твик..." И что-то там ещё... По-прежнему глядя только на неё...
Однако наши симпатии друг к другу так и остались чем-то платоническим. Ведь Оленька была на три курса старше меня. И летом она уехала по распределению в свой город Тамбов. А я отправился служить в доблестную Советскую Армию. Так наши следы и затерялись...
Но как бы то ни было... Давным-давно или не очень... Ярко и свежо или же нет... Мне сейчас было приятно вспоминать свою прошлую жизнь. И будущее теперь представало несколько в ином свете...
Ну, и пусть эти тыловые крысы из Ростовского облвоенкомата опять не платят мне компенсацию вреда моему здоровью и уж который год не выдают путёвок в санатории!.. Нехай они ими подавятся!
Ну, и чёрт с ним - начальником паспортно-визовой службы района Бирюлёво-Восточное с исконно русской фамилией Шмидт, который отказался прописать мою мать в мою же однокомнатную квартиру! Шоб он сказився!
Ну, и чтоб они провалились!.. Эти мои соседи с верхнего этажа! Которые сквозь тоненькую стяжку и полностью кафельный пол своего "пентхауса" цокают стальными набойками и топают якобы тапками, с грохотом роняют ложки-вилки-ножи и звонко журчат унитазом, сладострастно охают-ахают-стонут и так смачно чмокают... "Тьфу!.. Был-ля... Чиновница членова..."
Ну, и хРен с ними!.. С этими иноземными Интернет-стервятниками и якобы модераторами, которые внаглую хапанули у русской вдовы раскрученный российский сайд и теперь беззастенчиво делают на нём своё бабло... Рано или поздно, но и до них доберётся рука правосудия... Земного или высшего...
Своего возмездия дождётся и Юсов! Председатель Ростовского облизбиркома, не возвративший мне залог в 900 000 деревянных... И этим вынудивший меня продать и двухкомнатную квартиру в "Болгарстрое", и не только её... Дай ему Бог здоровья!
Да и с другими этими временщиками скоро всё станет на свои законные места!.. Со всеми этими чиновниками-казнокрадами и вымогателями, хапугами и жлобами... Дай им всем Бог здоровья и удачи по жизни!..
Но ведь у меня ещё есть самое главное и наиболее ценное... Моя Родина! С миллионами моих соотечественников... Униженных и бесправных, обездоленных и оскорблённых... Таких же как и я сам!
А ведь вся эта чиновничья мразота только того и добивается своими беззакониями... Чтобы все мы постепенно вымерли... Чтобы от нашего могучего народа России остались лишь небольшие упоминания в учебниках истории. Дескать, была когда-то такая страна как Советский Союз... А затем ещё какое-то время существовала такая страна как Россия... И на этом... Всё !
Да вот х_й им всем! Пусть "отсосут, не пригибаясь"! Хоть и грубо... Но зато справедливо!
Я ещё с ними поборюсь... И не где-нибудь в дальнем зарубежье, а именно здесь! В России! Хоть мне для этого и придётся записаться в самую радикальную оппозицию: будь то "экстремисты"-коммунисты или же "террористы"-национал-большевики, а то и "маргиналы" из Авангарда Красной Молодёжи. Уж лучше действительно... Быть красным! Чем белым на кладбище или голубым под управлением чёрных!
Ну, или же взять свой старенький плакат, да и выйти с ним в самое многолюдное место. Да хоть к Генеральной Прокуратуре или даже к Администрации Президента! Чего мне их стесняться!.. Пусть наводят порядок среди своих чиновников!.. Правда... Вот Владимир Владимирович станет слегка обижаться...
"Ну, да ладно... Его же подчинённые!.."
Вот так и обрисовались мои ближайшие жизненные перспективы. Пораженческие настроения сдаться без боя и смыться за кордон, чтобы там отсидеться... Всё это кануло в бездонную пропасть забвения. Я остаюсь, чтобы бороться! Бороться за мою Родину и за нашу землю. Чтобы здесь жили и процветали наши коренные народы России, а не пришлые чужеземцы. Чтобы наши российские дети и внуки могли беспрепятственно есть наш российский мёд! Собранный трудолюбивыми пчёлами с благодатных российских полей! Чтобы наши российские пчеловоды могли щедро одаривать своим мёдом нас... Жителей России!
Ведь мёд - это сладкая соль земли нашей! Это и нектар, собранный пчёлами с сотен тысяч цветов России, и тяжёлый труд наших пасечников. А ещё в мёде заложена информационная память о благоухающих лугах и цветущих полях, чистых реках и буйном разнотравье горных склонов, молодых рощах и вековых лесах... Это генетическая память о нашей земле... Нашей земле... Нашей!
Но лично для меня... Нашей Родины меда помогли мне вспомнить людей! А уже через них я вспомнил Родину! Причём не в абстрактном возвышенно-патриотическом понятии. А в том чистом и священном смысле, который и присущ для столь краткого, но и чрезвычайно ёмкого слова - Родина!
Ведь для меня Родина - это и светлые воспоминания о беззаботном детстве. И слова Военной Присяги, принятой в афганской учебке. И долгожданные лейтенантские звёздочки по окончанию воздушно-десантного училища... И русская мать, кричащая чеченской бойне "Нет!"... И мои солдаты, вернувшиеся домой живыми и невредимыми... И татарская моя мать, которая очень тихо плакала над своим единственным сыном, полностью ослепшим после ночного боя на границе Дагестана и Чечни... И страшно тяжкая участь незрячего инвалида войны... И рождение моего долгожданного сына-первенца, с которым меня затем разлучила злая воля ростовских бюрократов... И сладкий осетинский мёд, всё же отдающий неистребимым привкусом горечи Бесланской Трагедии...
А ещё в моей жизни была маленькая чашка брянского мёда. На столе в небольшой кухне Нины Николаевны и Алексея Александровича Винокуровых. Чей сын Саша спас меня в ночном бою и через несколько минут погиб сам... Возвращаясь по моему приказу на боевую нашу позицию... Увы... Но это произошло именно так...
И... Уехав в сытую и спокойную заграницу, я стал бы там самым распоследним человеком... Потому что здесь я предал бы как всех своих соотечественников, так и память моих предков... Как нашу Святую Землю, так и нашу Великую Родину!
А ведь "они" именно этого и добиваются! Как от меня лично, так и от всех нас вместе взятых... Но всё ещё разобщённых...
И доставить такое удовольствие нашим врагам я не имею никакого права!
РОССИЯ ДОЛЖНА ПРИНАДЛЕЖАТЬ ТОЛЬКО НАМ ! ИСКОННО КОРЕННЫМ РОССИЯНАМ! ЧТОБЫ ЗАТЕМ ПО ПРАВУ РОДИНЫ ПЕРЕЙТИ К НАШИМ ДЕТЯМ И НАШИМ ВНУКАМ !
ДА БУДЕТ ТАК !
*
ПОСЛЕСЛОВИЕ...
Да... Уже давным-давно известна фраза, что мир спасёт красота. Но ещё мало кто знает то, что весь наш мир спасёт красота души России.
А её душа - это мы с вами! Бесхитростные и доброжелательные... Гостеприимные и чистые в своих помыслах... Чересчур уж доверчивые ко всякой сволочи и тайному заговору... Честные в деле и искренне отзывчивые на радость или, не дай-то Бог, людское горе... И это всё мы...