Сорок первый - кровавое лето.
Мир надолго окутан бедой.
Счастье, если дожил до рассвета,
Чтобы снова ринуться в бой.

Не успеть им оплакать павших,
И письма домой написать.
От войны стало столько уставших,
И нет времени здесь отдыхать.

Труд военный - тяжелая ноша,
Но в тылу во ста крат тяжелей.
Горе в головы сыплет порошей
За мужей, отцов, сыновей.

Похоронки, как черные птицы
Треугольное горе несут.
Радость больше не возвратится,
И тоска поселяется тут.

Сколько вдов по России великой
Сосчитать не возьмется никто.
Ходят тенью, серой, безликой.
А за что им это, за что?