|
||
Ты встречал нас огнём из "зелёнки", И фугасами вдоль колеи. Молодыми, у самой у кромки Жизнь и смерть познавали свои. Долг солдатский, но взятый не нами, Мы платили в суровом бою. А на севере, там, за горами Мать молитву читала свою. Со слезами у Бога просила, Чтоб живым я вернулся домой. А меня по Афгану носило, И беда нас цепляла порой. В Тёплом стане рванула ракета, Прилетев из-за гор по утру. Медсестричка, по имени света, Полыхнула подобно костру. Двое суток цеплялось сознанье За остатки былой красоты. Больше ей не назначат свиданье, И весной не подарят цветы. А водитель мой из-под Донецка Никогда вновь не сядет за руль. На войну он отправлен из детства, А уволен с неё градом пуль. По кабине они простучали... Я живой, а его больше нет... Мать с сестрёнкой безумно кричали, Проклиная во всю белый свет. Сколько их, постаревших до срока, Ничего уже больше не ждут? Не находят они в жизни прока, Словно тени мелькают все тут. Будет долго Афган ещё сниться Тем, кто вышел живым из войны. А за павших мы будем молиться, Чтобы мирные видеть нам сны. 23.11.09
|
Печатный альманах "Искусство Войны" принимает подписку на 2010-й год.
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@rambler.ru (с) ArtOfWar, 1998-2010 |