В открытую форточку ночной бриз занес свежую струю уличного фольклора:
По психушкам и тюрьмам скитался,
Не имея родного угла...
Хулиганом на свет появился,
Вот таким меня мать родила.
Невзлюбили меня коммунисты:
И декабрьского судного дня
Ах зачем вы меня променяли
На чилийского этого пня.
Из "совка" я на Запад сорвался,
И опять ни кола, ни двора...
Диссидентом на свет появился,
Вот таким меня мать родила...
- Вот такая молодежь пошла, - прокоммендымил уличный фольклор Беломор. - Ничего, дай срок, и этих перекуем и поставим на правильные рельсы, - смачно обвил кольцами дыма свежий бриз Беломор. - А диссидент - подлец - в своем кругу пусть без курева сидит, и ни гугу! Всему миру заявить могу - ни понюшки табака врагу!..
Космос, давай дружить против инакомыслящей заразы разом, в едином табачном строю.
- Товарищ Беломор, меня терзают смутные сомнения. А вдруг они и в правду как чукчи: что видят, о том и поют?
- Правд, Космос, много - истина одна. Только вот где она кроется? Одни утверждают, что истина в вине. А я утверждаю, что в табаке она кроется. И пусть первый, кто скажет, что это не так, меня выплюнет и вообще бросит курить...
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023