ArtOfWar. Творчество ветеранов последних войн. Сайт имени Владимира Григорьева

Цаголова Лаура Кимовна
Переходный возраст

[Регистрация] [Найти] [Обсуждения] [Новинки] [English] [Помощь] [Построения] [Окопка.ru]
 Ваша оценка:

  Он взорвался.
  Он рухнул рваным сумраком с потолка.
  Он полетел вниз.
  А тебя подбросило вверх.
  Вы встретились.
  Пересеклись.
  На мгновение.
  Всего на одно мгновение.
  И один из его осколков
  рассек всю твою предстоящую явь.
  
  Когда начался обстрел, ты спала. Ты даже успела что-то увидеть во сне, что-то из прежнего, выдуманного тобой, собранного практически из ничего... Ты брала пустоту и населяла ее персонажами ярких фантазий. Получилось вполне сносное королевство. Не самое идеальное, но и не такое, как эта обезображенная реальность. Беда была лишь в том, что тебе приходилось играть все роли самой. Даже роль палача. Может, поэтому палач получился слишком добродушным. Он не мог рубить головы. Он мог бить баклуши, пить горькую и точить топоры для мужичков, возводящих церковь на крови, казненных задолго до того, как обустроился этот игрушечный мир...
  
  Первая пуля попала сразу в него.
  Пуля была разрывная.
  Маленькая.
  Но для крошечного твоего государства
  ее удар был атомной катастрофой,
  после которой лишь пустота.
  Но уже не та,
  изначальная, ровная, чистая...
  
  В воздухе запахло огнем (горела штора), взвинченной пылью (ты опять не убиралась в комнате несколько дней) и чем-то еще живым, но уже исчезающим. Тебе пришлось долго и осторожно, открывать глаза, опасаясь мелкой стеклянной крошки от осыпавшейся люстры. Когда взгляд перестал слезиться, ты увидела ЕГО...
  
  ТВОЙ МИР валялся повсюду, такой беспомощный, перебитый, перепутанный... А вокруг грохотало, скрежетало, ухало и гудело. Ты не успела даже отчаяться: в комнату вбежал отец, схватил тебя, как котенка за загривок и потащил в туалет. В туалете стены - сплошной бетон. Даже, если все взлетит на воздух, эти стены не дрогнут. Они - не твой мир. Они - НАСТОЯЩИЕ, ОБЩЕПРИНЯТЫЕ, ЛИТЫЕ!
  
  Бой закончился лишь под утро. Всю ночь ты сидела на крышке унитаза и хохотала. Мама пристроилась рядышком, на полу. Она гладила твои руки, плакала причитая: "В какое пекло ребенка привезли! В какое пекло..." Тебя мутило сгустками нервного смеха. Тебя передергивало от страха, пока не выдернуло окончательно...
  
  Все это время я сидел в комнате, упрямо пытаясь склеить твой мир. Знаешь,нам,дежурным ангелам, иногда удаются незначительные чудеса. У меня почти получилось. Не хватало одного единственного осколка - белого перышка в правом крыле. И крыло твоего фарфорового ангелочка теперь казалось увечно коротким. Я, бы мог одолжить ему свое, но оно - в настоящую величину. Сразу бы обнаружилась разница...
  
  Когда ты вошла,
  в комнате пахло свежестью и чистотою.
  Будто не было никакого ночного обстрела.
  Все стояло на своих местах.
  Люстра не разбита.
  На шторах не полыхают цветы...
  Но в твоих глазах
  не угадывалось радостного удивления.
  Они опустели на целую сказку...
  А твой маленький мир,
  так старательно воссоздаваемый
  моей молчаливой любовью,
  выглядел глупой,
  разбитой
  игрушкой...
  
  
  Февраль,1982 г. (из моих "афганских" тетрадей)...

 Ваша оценка:

По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2018