Как-то раз в ночном дозоре,
В темный час, уже к утру,
На каком-то косогоре
Вышел он почти к костру.
За огнем едва заметным
Видит - двое - старики,
Хоть одежды неприметны,
Но фигурами - крепки.
Подобрался незаметно
Чтобы хрустнуть под ногой
Не могла какая ветка,-
Тишина кругом, покой.
Разговор ведут неспешный,
А язык понятный, свой.
Но в нейтралке неизбежно
Надо выяснить с какой
Стороны пришли деды
Две седые бороды.
И затвором щелкнув лихо,
Не скрывая свою суть,
Он сурово, хоть и тихо
Окликнул, чтобы припугнуть:
"Эй, деды, откуда родом?
И давно ли тут сидим?
И куда таким походом
собрались? Чего глядим?"
А деды, поправив шапки,
Дружно в темень поглядев,
Машут варежкой как лапкой -
"Топай к нам на обогрев.
Ты сидай, солдат, не бойся,
Убери свое ружье.
Мы присели тут по свойски,
Говорили про житье.
Кабы не было разрухи
По окрестным деревням,
Каб не плакали старухи
По подвалам и сеням,
Мы бы шли своей дорогой,
Каждый в сторону свою,
Да у каждого порога
Поздравляли б ребятню.
Ты забыл, наверно, воин,
Наступает Новый год...
Но не тем обеспокоен,
Занят лишь войной народ.
Ты садись к огню, бродяга.
Неспроста же ты в лесу.
На, хлебни, не бойсь, не брага,
Сейчас закуску поднесу...
И в руке сама собою
Кружка с выпивкой взялась.
Всё же, кто вот эти двое?
Мысль скачками понеслась.
Ходят в темень без опаски,
Безоружны, лишь мешки.
Лица, как из детской сказки,
"Кто такие, мужики?"
"Ты, касатик, не тушуйся,
Вряд ли ты поверишь нам,
За разведку не волнуйся,
Будет срок, найдешь все сам".
И раскрыв мешок он подал
"На ка, вот, гостинчик мой".
Мыло! За него бы душу продал,
В ситуации другой.
На обертке буквы редки,
Да, и шрифт! Гляди, трофей!
"Где ж ты, дед, носил подметки
За этой роскошью своей?"
А другой рукою машет:
"Ты бери, солдат, не бойсь!
В бане все равны, и наши...
Попадешь когда - помойсь..."
А боец глядит с прищуром
В лица этих стариков.
Не попасть на смех курам,
Не наделать бы грехов...
Нюх солдата не подводит,
И догадкою дорос...
Дед же за нос его водит -
Этот - ихний дед мороз!
Автомат подвинув ближе -
Показать - не так он плох,
"Ты, папаша, не в Париже!
Так что лучше - Хенде хох!
Усмехнулись деды разом -
Этого не проведешь...
"Прощевай..." И как-то сразу
Замело кругом, - крутёж!
От пронесшегося снега
Наш боец протер глаза...
Нет костра, дедов и следа...
Вот, бывают чудеса!
Только вот в руке остался
И не сон ведь, не пропал!
Мыло! Как он догадался?
Тот кусок, что Санта дал...