[Регистрация ]
[Найти ]
[Обсуждения ]
[Новинки ]
[English ]
[Помощь ]
[Построения ]
[Окопка.ru ]
Он умер не от тифа, а от боли,
И не в начале, а в конце столетья.
Такая выпала парнишке доля:
Он день не дожил до двадцатилетья...
Второй... Остался навсегда таким,
Каким его мамаша провожала
С какого-то московского вокзала.
Мы даже незнакомы были с ним...
Ещё один... Тогда - совсем мальчишки -
Мы встретились... А ровно через год
Остались от его красивой книжки
Без адреса листок да переплёт...
Я помню четверых - лихие лица,
Взгляд азиата, узок глаз просвет...
Им тоже с той войны не возвратиться,
Их тоже нет. Уж тридцать с лишним лет...
А Васька? Не знакомы? Тоже не был?
Успел жениться, дочка родилась...
Служил, как все. И вот на самый дембель
Пал смертью храбрых. Даже не простясь...
И Гришка... Там же. Получил три пули...
Как вспомню - так и вздрогну до сих пор -
Когда потом его перевернули,
Смотрел на всех вот так, в упор. В упор!..
А Сашка... Тот гаврош... Одна утеха -
Родным сказали, что остался цел...
А было так - Санёк на горку въехал,
И вместе с горкой в небо улетел!..
Другой Санёк... Тот тоже верил в чудо,
А там была война, а в ней кишлак...
Его ножами... Нет, прости, не буду!
О мёртвых - хорошо или никак...
А сколько было их ещё - "двухсотых"...
И сколько стало - вечно молодых...
Одни остались там. А нынче кто-то
Живёт средь нас - и словно за двоих...
И видит сны... О войнах и солдатах...
Как много в этой жизни трудных снов...
От тифа выжив в восемьдесят пятом,
Иной боится собственных же слов...
Но память, как известно, не развеять.
И зеленеет каждый год трава!..
А значит, кто-то должен чувства сеять.
И не бояться права на слова.
2010, май - 2017, февраль
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
