В районе "Азовстали" шли бои.
Туда тянулась пыльная колонна.
Качались хмуро на броне холодной
Солдаты батальона "Сомали".

Кругом - как лёд раскрошенный бетон,
Урезанный до основанья город.
Он их очередями был распорот
И был спасён, но не был сохранён.

Вдруг первый экипаж затормозил
На перекрёстке расспросить дорогу.
И встал отряд. И вскоре понемногу
Ручей людской машины окружил.

Мол, "что-да как?" -  беседа потекла -
"С победой затянули вы не слишком?"
А из-за спин вдруг выскочил мальчишка...
Комочек сбережённого тепла.

И робко попросился он на танк,
Бойцом был поднят, осмотрел машину,
И шлемофон подаренный надвинув,
На все вопросы отчеканил так:

"Мне восемь лет, меня зовут Артём.
Как подрасту, так стану командиром.
И буду управлять я бэтээром,
Стрелять врагов и защищать свой дом".

Танкист в охапку мальчика сгребя,
Прижал к душе из пороха и масла.
Сказал: "Мы пробивались не напрасно.
Расти, мы повоюем за тебя."

Артём остался вслед махать рукой,
И удалялась на закат колонна,
Вздыхая сизым дымом. Плыл он словно
Цветок на небе. Первый той весной.