В который раз мне снится этот сон:
Дорога, склон, телега у позиций.
Туманом зыбким - колокольный звон, 
И дождь холодный по лицу слезится

В огне и боли свой окончив бег,
Тут сотни тел нашли свою обитель.
Вон тот в траву упал, а тот - на снег.
И побежденный здесь. И победитель.

Как шелест листьев, мёртвых голоса:
- Нас заберут? Как нам домой вернуться? 
Браток, запомни наши адреса... -
Я слышу всё, и не могу проснуться.

Лишь два бойца - их лица, как земля - 
Возницы поминального ковчега
Мешки чернее чёрного угля
Берут и горбясь носят на телегу -

Так час за часом, выбившись из сил,
Промокшие под льющим с неба душем.
Наверно сам Господь их попросил
Собрать войной истерзанные души.

И вдруг, спугнув отъевшихся ворон,
Терзая уши звуками своими,
Уродливый посланник Смерти - дрон
Подкрался и, вильнув, завис над ними.

Сопротивляться не найдя причин,
Перекрестились, рядом молча встали,
И тихо молвил, шапку сняв, один:
- Давай. Убей. Мы так уже устали...

Да видно тот, кто "птицей" управлял,
В последний миг решенья устыдился: 
Давно он к людям жалость потерял, 
Но тут не смог... и молча удалился. 

Переглянулись, бледные слегка:  
- Что ж, надо собираться понемногу.
Сейчас отыщем ногу паренька
И будем выбираться на дорогу.

Толкали ношу, губы прикусив,
К колёсам липла грязь. Не отпускала.
Я вслед глядел, дыханье затаив,
А в небе Богородица рыдала.

Проснулся: дворник улицу метёт,
На листьях ветер хороводы водит.
Война в души проталину войдет,
Поселится и больше не уходит...

16.04.25.