Траншея в голой во степи,
Ни блиндажей, ни обогрева,
И траурного звук напева:
"Помилуй, Боже, и прости!"

Готовность к смерти всякий миг,
Хотя возможна ль к ней готовность?
И жизни зыбкую условность
Здесь, на войне, солдат постиг.

Здесь, на войне, в единый час
Мудреешь, как столетний старец,
И на курке застывший палец
Готов калаш отправить в пляс,

Чтоб врезать порцию свинца
В чужое сумрачное небо.
Солдат убийцей сроду не был,
И ждёт кровавого конца.

Он понимает, что пропал,
Попав в проклятую траншею,
И смерть берёт его за шею
И поражает наповал.

Иного здесь исхода нет,
Как стать зловонным мерзким трупом
И целлофановым тулупом
Укрыться на бездонность лет.

Затем ли родила нас мать,
Чтоб гибнуть в землях Украины?
Когда бы не сгибать нам спины
И жизнь как надо понимать...

29 октября 2022 г.