"... Старость? Что ты есть? "- Я сегодня до зари встану, По широкому пройду полю, Что-то с памятью моей стало, Все, что было не со мной, помню! ..." - я тоже пел-орал эту песню в детстве. И думал, что я опоздал родиться в то, героическое время. Думал, опоздал. Потом было наше время. Как сейчас помню, ни хЭра не героическое. Уходил в армию - плакали, узнали, куда иду служить - горевали и плакали.
Отслужил, вернулся ... встретились ...
"- Ну, ты и молодец, Чипа (прозвище моё такое до армии)! В Афгане как? Сколько убил?"
"- А зачем ты вообще туда пошёл?! Откосить не мог?"
... помолчал, но выпили! Что-то "не героическое", а даже шутливо-насмешливое отношение почуял. А где наша не ваша? Херня, прорвемся дальше - будем жить! Ну, это оказалось не сложно. Жить можно. Будь как все, не будь как все! Выбор "огромный"! Только внутри, навсегда уж отмерена "черта" - это то - для всех (не жалко "дать потрогать"), а вот это только моё, не лапь, сука!
... совсем немного времени прошло. А по-телеку - и награды афганские под стены Кремля, и вертолетчики своих расстреливали, и золото домой везли в гробах цинковых и ... льгот себе понахватали! Суки! Только теперь суки - это, как бы, мы! НиКУЯ себе! А где ж я был? Служил по приказу Родины или в наемниках?
Ну, если в наемниках, то заработал я чой-то немного - стиральная машинка "Малюка", за 38 рублей и уважение от страны в виде поездки в Польшу на две недели! Да, тогда-когда, в Польшу собирались, то меня спросили (в анкете) был ли я за границей?
Хороший вопрос!
Отвечаю - был, бля! И не в соцстране, и не две недели! И без загранпаспорта!!! И с оружием! А то вы не знаете, где я был.
- Что вы?! Что вы?! Об этом сейчас лучше не говорить! - А когда можно?
- Ну, этого я не знаю.
Во как, то есть, герои - это именно те, кто ничего этого не слышал и не смог уже краснеть от стыда за то, ЧТО БЫЛ ТАМ. Ну, а раз я это услышал и краснею, то пребывание моё ТАМ - ниразу не геройство, а даже, если верить тому же академику Сахарову, и блядство.
И ушло время дальше ... Куда ушло? Тогда я этого не знал. Но мы продолжали жить, скребсти себе зарплату, рожать детей, крутиться, чтоб завтра было лучше, чем вчера.
А время шагало по стране, по миру, по Вселенной, не быстро и не медленно, раз-ме-рен-но. Только песок под ногами отдавался противным скрипом...
Тихо-тихо тикал будильник, и вдруг взрывался боем по утрам, поднимая нас не в атаку, но на работу.
И снова - жизТь, как песТня:
"- Я сегодня до зари встану, По широкому пройду полю, ..."
И мы шли туда. Тыкаясь, как слепые щенки в эту самую "новую эру" и усиленно протирая глаза - ну, когда будет рассвет?
В армии мы хоть знали когда будет дембель (если доживем)! Но тут - кто командир?
Пытались разобраться по-трезвому. Ну, мы же взрослые люди, мы "европейцы", "интеграторы", "перестройщики" и "правдорубы". Мы поймем! Но - КУЙ! Не понятно ничего. И мы пили. Пили. Пили.
Странное чувство, но если и существует "Машина времени", то она работает на водке. Мы пили, и возвращались ТУДА. Бнять, почему ТУДА? Ведь там было так сложно, там убивали, там калечили тело и душу.
И уже "возвращаясь" ОТТУДА, мы по-тихому задавали сами себе (а кому же ещё?) вопрос - а НАКУЯ мы вернулись?
... и сыпался песок времени. Сыпался, словно на картинах Сальвадора Дали, бесконечно сыпался так, что издалека был похож на текущую реку. И тогда явственно понимали изречение древних: "- В одну реку дважды не войдешь!" Это река времени из разбитых песочных часов. И солнце в зените - либо отображает на этом песке твою тень, либо нет там твоей тени. Если тени нет, значит, ты умер.
Пацаны, оглянитесь! Есть ваша тень?
... и пришло "гнилое время". Река времени уперлась в отстойное болото. Оно плохо пахнет, и жить тут не рекомендуют даже наши отечественные врачи и ученые. Но мы были в той "песочной реке", поэтому мы тут, в болоте. Так что дальше? Вы, говорите, Старость?"
По всем вопросам, связанным с использованием представленных на ArtOfWar материалов, обращайтесь напрямую к авторам произведений или к редактору сайта по email artofwar.ru@mail.ru
(с) ArtOfWar, 1998-2023
