Отголоски прошедших времен.

Порой бывают в жизни годовщины,
Которые всю жизнь тебя гнетут.
Когда войной рожденные мужчины,
Стаканы сдвинув, молча горько пьют.
Когда кадык удушьем жутко сводит,
Когда хрустят, сомкнувшись, кулаки.
А память снова в прошлое уводит,
И душу рвет на части от тоски.

Давным-давно вчерашние мальчишки,
Которых звали просто - пацаны,
Забыв про увлечения и книжки,
Шагнули в строй на линии войны.
В губах ещё горели поцелуи,
Подруг звучали клятвы: "Будем ждать!",
Но здесь уже вовсю свистели пули,
Стараясь насмерть их поцеловать.

Попасть в Афган мечтали офицеры,
Стремясь Отчизне долг отдать сполна.
Черпая в прошлом мужества примеры,
Рвались, пускай проверит их война.
Коль деды и отцы невзгод хлебнули,
Пришел с бедой сразится их черед.
Но лапы смерти били словно пули,
И тот, кто выжил, за двоих живет.

До слез сурова на войне наука,
Всего страшней впервые убивать.
Тогда в душе встает такая мука,
И нужен повод, чтобы не стрелять.
За это смерть убьет жестоко друга,
Как будто взнос за мнимый паралич.
В бою не даст пощады, как подруга,
И перед ней не жалься и не хнычь.

А дальше служба, месяцы сражений,
В текучке дел сплетенные в года,
Всегда ведут к цепочке откровений,
Что смерть бояться нужно не всегда.
Она обходит тех, кто стал мужчиной,
Ей страшен их лихой бойцовский дух.
И не сломить вовек лапищей длинной 
Героев, кто над ней хохочет вслух.

Давно прошли сражений караваны,
Кто смог, домой вернулись "шурави".
Войны прошедшей замерли вулканы,
В потеках от пролившейся крови.
Но до сих пор в Афгане обелиски
Своим навершьем тянутся в зенит.
Чужой народ не сбросил смерти списки,
Он память павших до сих пор хранит.

Вот, сквозь войну прошедшие мужчины,
Одной командой снова встали в строй.
В глазах исчезли резкие морщины,
Рожденные в страданиях войной.
Они пришли погибшим поклониться,
И хлеб накрыл наполненный стакан.
С войной уже не суждено простится,
За павших жить им приказал  Афган.


Санкт-Петербург,зима 2016 года.